Варггард не спит, разжимает кулак. И в его ладони, как осколок треклятой скверны, чернеет крошечное письмо.

Он знал. Возлег со мной, зная, кто я. Брал меня, уже решив мою судьбу.

Я не дышу. Мир рассекают уродливые трещины поступков.

Я предала, выдала его лагерь. Но он предал больше. Он предал “нас”…

***

- Кто ты и откуда? — голос у него густой и спокойный, будто в нём живёт море.

- Ильва. С юга, - представляюсь именем, которое здесь заменило мне родное.

- Так зачем ты здесь? Иль-ва, – спрашивает с лёгкой хрипотцой в тембре.

С зачётной такой.

От которой коленки в желе, и мозги в кашу.

Так что даже к детектору лжи больше нет надобности подключать.

- Искала место, где меня не убьют, - веду плечами.

- И как, нашла? – усмехается он, по-новому меня разглядывая.

- Думаю, точно на этот вопрос ответить можешь только ты, — признаю очевидное.

***

Меня послали выдать его лагерь. Но я стала частью хирда Варггарда. Он воин, за которым идут, не задавая вопросов. А я… Я та, кому поручено привести врагов к его кострам. И если правда обо мне выйдет наружу, Варггард не станет выбирать между долгом и чувствами. А я не стану просить пощады. Потому что на Севере не прощают предателей. Даже если они... любимые.