ПРОЛОГ
…Или бывает?
Вот вопрос, что не дает мне отныне покоя. Я плохо сплю, нервен, дерган, я беспокоен, я сную туда-сюда по этому городу, словно потерял и ищу что-то - или кого-то.
Кого? А непонятно?..
А город этот, он еще смеется надо мной, паразит.
«Посмотри на меня» - говорит он мне с беззлобной усмешкой, взирая на меня окнами небоскребов, как многотысячьем глаз. «Ну - и в каком из них она? А?»
«Посмотри на меня-а-а-а.…» - ревет он мне ртами многомиллионной, многонациональной толпы, текущей с вокзала на работу, снующей в метро в бешеной скачке с поезда на поезд. «Как нас тут мно-о-о-ого!»
«Посмотри, посмотри, посмотри на меня! Нет, на меня! Нет – меня! Меня!» - то лезут ко мне тайские девочки-«массажистки» на Регентенштрассе или их восточноевропейские да африканские товарки, норовя затянуть внутрь, каждая – своего этаблиссмента.
«Посмотри тогда и на меня тоже» - просят меня зеленая травка на лужайках у реки, роты, полки, армии тюльпанов и нарциссов на клумбах, цветущие деревья в парке, в каждом парке, много же тут парков, едрена медь. «К нам все хотят, к нам, к нам, ведь ты и сам нас любишь. Все вы, горожане, к природе тянетесь. Кто знает, может, и та, которую ты ищешь, к нам ходит?»
«Если она вообще зде-е-е-есь», - трубит громогласным эхом подъемный кран на очередной «стройке века», с сомнением качая стально-каркасным «рукавом».
Я понял, кто я – слабак и недотепа. И еще кучу всего. Но что-то во мне такое появилось. Воля. Она пробилась сквозь сомнения, инертность лени и гребаные призмы времени, с годами превратившиеся в бетонные стены… Я увидел, а она, воля, смогла… Катализатор? Ее надоедливые напоминания о себе. Ее напоминания и мои воспоминания. А двигатель? Слово. Одно только слово.
Бывает.
Бывает.
Бывает...
ГЛАВА 1. Градус "Ноль"
Саундтректеперь будет размещаться как в конце каждой главы в качестве ретроспективы, так и в начале - для тех, кому больше нравится читать под музыку.
Green Day – Give me novacaine
Hanson – Lonely again
Антонин Дворжак – Юмореска(фортепиано)
Не скажу все же, что сразу прозрел и ринулся искать ее, нет. Ну не тот я романтик. Ну не могу я сохнуть по статуе, гравюре или отражению в воде. По воспоминанию.
Нет, я, конечно, помнил ее лицо, ее голос, походняк. Помнил те ее места, от одной мысли о которых когда-то так щемило в ширинке. И в сердце еще немножко, ладно, признаю и это. Но как же все это, мать его, было теперь далеко. Нет, не в смысле расстояния. Далеко в моем психологическом восприятии его.
Легко сказать - вспомнил. Но чтобы не только мозг, но и сердце, и душа твои вспомнили – как бы так сделать? Чтобы сердце, вспомнив, защемило. Чтобы боль эта щемящая занозой в тебя впилась, гнала бы тебя в шею, толкала бы, а ну, мол, иди, ищи ее, где хочешь… Что сидишь?.. А у меня ведь без этого ничего не поедет. Ну да, бревно я бесчувственное, бетонный я болван.