Я резко ослеп, оглох и вообще, кажется, провалился в какой-то черный омут.

Вспышка.

Я увидел лицо Шмеля, тогда еще оно выглядело немного иначе — другая прическа, черты лица не такие жесткие. Движения спокойные, неуверенные. Одежда — простая рубашка и спортивные штаны. Никакого оружия. А идентификатор над его головой зеленый, и никакого намека на группировку Шакалов еще нет.

Обычный рабочий, на головореза не похож ни в каком смысле. Но этот от самый Шмель, бесспорно.

Он сидел на грубой деревянной лавке, за спиной сваренное из кусков разных фрагментов машин, что-то похожее на большой грузовик. Тентированный кузов, внутри только мешки и картонные ящики.

— Артем, ты сам подумай, вот это вот все… — Шмель, ухватил банку тушенки, осмотрел ее и швырнул обратно в сумку. — Оно тебе нравится?

И тут я услышал собственный голос. Только сам я, в данный момент, не говорил. Если попытаться описать подобное, то я как будто то бы находился за рулем в машине, которой управлял кто-то другой. Я видел свои руки, свою одежду. Дышал. Все видел, слышал и чувствовал, но управлять этим телом не мог, равно как и говорить. За меня говорил другой я, вероятно из прошлого.

Ни хрена себе меня накрыло.

— Что все?

— Да Бастион этот. Куда ни глянь, сплошная борьба за выживание. Каждый день гибнут наши, а ради чего? Существование бессмысленно. Смерть — то же бессмысленна.

— Так было всегда, столько сколько я себя помню.

— Ну да, да. А до катастрофы многое помнишь?

— Почти ничего. Так, отдельные куски. Пелена какая-то.

— А все потому, что нам память отшибло. Чтобы жизнь медом не казалась, ага. И это у всех так. Мы ограничены, понимаешь?

— Намекаешь на разницу субъектов и объектов? — это уже мой голос. — Так это нормально. Есть они и есть мы. Они остановились в развитии, не получили того, что система дала нам. Эволюция, типа.

— Бля, Артем. Я не об этом. — Шмель явно разозлился. Видимо, разговор пошел не туда, куда он планировал. — В чем смысл нашего существования здесь? От одной перезагрузки грузов, к другой? От уровня к уровню? Да я за полгода здесь, поднял всего три уровня. Три. Да, неопасно. Но шкура дороже, а потерять ее здесь проще простого.

— Шмель, я тебя не понимаю. Говори прямо, че не так?

— Вижу, — вздохнул тот, собрался с мыслями и продолжил. — А что если там, за границей есть другая жизнь? Если там все так, как было когда-то, а мир уцелел… М-м?

Я рассмеялся.

— Какая другая? Какой мир?

— Ну как раньше, до катастрофы. Без этой хрени! — он указал пальцем на мой идентификатор. — Это же было не всегда.

— Странно, что ты говоришь об этом. Много таких умных было и где они?