Глава 1
– Заюш! Конечно, эта жируха не догадывается! Любимая, да не парься, все будет
окей, у нас с тобой всё получится! Провернём дельце так, что никто не догадается, а мою
пышнотелую невестушку оставим с носом, она сядет, а мы с тобой укатим в Эмираты. Или нет,
там сейчас как–то опасно. Тогда на Бали. Сказочное Бали, заюш, да?
Я раз за разом прокручиваю запись.
Мне тошно, противно, гадко.
Но я себя заставляю.
Потому что…
Потому что это просто жесть.
Дикая, болезненная, обидная, подлая жесть.
Мой жених Антон с какой–то… Я не знаю с кем, в этом и проблема.
И не знаю толком о чём они говорят.
То есть знаю, что говорят обо мне.
А вот остальное?
Какое дельце они собираются провернуть?
Кто в этом замешан?
Почему меня оставят с носом?
За что я сяду?
Сплошные вопросы.
Вопросы требуют ответов, а я их не нахожу.
Понимаю только одно.
Всё это может быть связано с моей работой.
Только это. Однозначно это.
Мне готовят какой–то глобальный кабздец, Армагеддон, а сами… Сами уедут на
сказочное Бали тратить денежки, которые каким–то образом получат с моей помощью.
Так?
И… что же делать?
Как мне быть?
Как мне всё узнать?
Главное, что я работаю менеджером в пиар отделе крупной компании и, по сути, в
моей работе нет ничегошеньки такого, что могло бы как–то заинтересовать мошенников.
Что?
Рекламный бюджет очередной кампании? Переговоры с Яндекс–директом? Работа с
рилсмейкерами, подготовка контента, копирайтинг?
Все это, конечно, приносит компании хороший заработок. Я свою работу знаю и
люблю.
Но это нельзя украсть!
Только… только если вместо моей успешной рекламы запустить какую–то убогую,
чтобы кампания провалилась.
Может… может этого добиваются конкуренты?
Головой качаю. Той головой, в которой всё это не укладывается.
Главное, что я могла бы сейчас одним махом прикрыть лавочку. Выгнать моего
жениха, который оказался подлым предателем, и всё. Да?
Нет!
Потому что что–то мне подсказывает, что подставу они приготовили изощренную и
даже то, что я его выгоню может меня не спасти.
Даже наоборот. Сильнее утопить.
Что же делать?
Думаю, об этом сидя допоздна в офисе.
Думаю, по дороге в танцевальный клуб.
Думаю, пока на занятиях в очередной, сотый, тысячный, миллионный раз отрабатываю
восьмёрку и маятник на занятиях беллиданс.
Мышцы уже сводит, всё горит, а я кручу, кручу, кручу, стараясь улыбаться
беззаботно, глядя в зеркало на довольно высокую яркую пышку – на себя.
Нет, я в принципе себя пышкой не считаю.
У меня рост метр семьдесят пять и вешу я всего семьдесят пять!
Семь…
Девять.
Ладно, когда у меня критические дни все восемьдесят. Но я легко худею до