— Заткнись и не ори, голова разболелась! — рявкнул я на медсестру, та в ответ прикрыла рот руками и кивнула.

— Что здесь… А? Как это возможно⁈ У тебя же критические повреждения мозга и позвоночника! Как⁈ — На крик прибежал, судя по всему, мой лечащий врач. И он также был шокирован.

— Как-как, раком о косяк, не ори! Голова болит!

— А? Да… — ответил шокированный доктор, а потом его мозг заработал… — Э-э-э-э, нам нужно срочно сделать МРТ головного мозга!

— Нет, не надо, я выздоровел, поэтому выписывайте меня как можно скорее, — резко ответил я, грозно глядя на него.

— Я не могу этого позволить, мы должны выяснить, как вы вообще выздоровели! — возразил доктор.

— Звучит так, как будто вы вообще не занимались моим лечением. — Я прищурил глаза вглядываясь во врача.

Это был полненький и невысокий мужчина, на затылке сверкала лысина, а нос острый, как клюв у орла.

— Что вы! Как бы вы тогда выздоровели⁈ Я не потерплю клеветы! — не слишком убедительно перешёл он в атаку.

Ясно… Теперь всё ясно. Меня тут, похоже, совсем не лечили, а выкачивали деньги. Появилось нехорошее предчувствие…

— Ну вот, вы сами сказали, что я выздоровел. Оформляйте мне выписку, отдавайте мои вещи и позвоните моим родным, — приказал я, слегка разминая плечи.

— Позвольте хотя бы провести базовый осмотр, иначе мы не имеем права… любая проверка — и нас сурово оштрафуют… — протирая мокрую от пота лысину, пробормотал доктор.

— Хорошо, но только базовый осмотр!

Вскоре у меня проверили давление, взяли кровь на анализ, сделали флюорографию и многое другое.

— В это трудно поверить, но вы полностью здоровы… — сказал ошеломлённый доктор.

— Вы связались с моей семьёй? — спросил я, игнорируя его недоумение.

— Игорь Михайлович… у меня плохие новости, ваши родители погибли полгода назад… — Он тут же отвёл взгляд, видимо, его напугал мой взбешённый вид.

Знаю, когда я злюсь, выгляжу весьма жутко.

— Если это шутка, то очень плохая.

— Простите… мы случайно узнали об этом, поэтому не имеем много информации… О, а вот и ваши вещи! — обрадовался доктор, увидев медсестру.

Взяв телефон, я хотел позвонить своим родителям, однако тот был разряжен. Неудивительно, ведь прошло более двух лет!

Вообще странно, что мои вещи находились в этой клинике. Помимо телефона и верхней одежды, там была моя банковская карточка, паспорт и ключи от дома.

Сдаётся мне, что доктор постоянно кормил моих родителей «завтраками», мол, ваш сын уже скоро поправится, так что дайте ещё денег… Урод… Если это так, клянусь, я его закопаю. Заживо!

Когда телефон наконец-то зарядился, я начал звонить своим родителям, но, к сожалению, гудков не было… Чёрт! Ладно. Злиться нельзя. Чему меня учил Балтамор? Сперва нужно собрать информацию и всё обдумать.