Сканирую ее, четко и по делу.

Я прибавляю кондиционер, чтобы в салоне стало теплее. Она мелко дрожит. Обнимает себя за плечи.

Когда сворачиваю на длинную подъездную дорогу к стрелковому клубу, она заметно напрягается. Мне это не нравится.

Плечи поднимаются, дыхание становится ещё более рваным. Мне это категорически не нравится. Если хоть кто-то из моих причастен к тому, что с ней произошло, лично порву на куски.

Хотя подсознательно я понимаю — это не мои. Мои, конечно, отбитые, но с моралью.

— Кто вы? — спрашивает она тихим, сорванным голосом.

— Котов. Арсений Котов. Владелец этого клуба.

— Так это на вашем полигоне… — она не успевает договорить.

Её тело реагирует первым. Дыхание мгновенно сбивается, переходит в короткие хрипы. Руки взлетают к горлу, пальцы впиваются в кожу так сильно, что остаются красные следы. Зрачки расширяются до предела, глаза наполняются слезами. Лицо заливает краской, потом резко бледнеет. По вискам текут капли холодного пота.