На кровати нет даже следов постельного белья.
У восточной стены — какой-то странный не то выступ, не то ступенька.
В углу на юго-западе, под самым потолком, пристроилась видеокамера.
Я повернулся к ней, демонстративно показал средний палец и крикнул:
— Завидуй молча, эксгибиционист хуев!
И помахал, собственно, тем, размеру чего неизвестный мне зритель должен был позавидовать.
Прикинул, высоко ли висит камера. Судя по всему, высота стен около пяти метров.
Не допрыгнуть. Разве что бросить чем-нибудь тяжелым, например, тем же «тостером». Или это все же мясорубка?
«Мясорубка»!
Я вдруг вспомнил, что бегаю тут не просто как голый мужик с ножом в руке, а как, мать вашу, Уборщик! Мутант и супергерой в одном флаконе! А значит, могу прямо сейчас накачаться адреналином и одним прыжком расхерачить камеру в мелкие детальки неизвестного мне назначения.
В следующую секунду произошло сразу две непонятные мне вещи.
Во-первых, я обнаружил полное отсутствие хоть каких-нибудь следов интерфейса.
А во-вторых, по небесно-голубому «потолку» высоко-высоко надо мной пролетела птица.
Какого хера.
Мать вашу.
Тут происходит?
Глава 1 Размышления
Где я оказался? Что со мной случилось? И, самое важное, что со мной будет дальше?
Вариант первый: я попал Чистилище или какое-то другое посмертное место.
За него говорят отсутствие ран, шрамов и интерфейса. А значит, и микрочипа. Все остальное, включая логику, здравый смысл и мой атеизм, было против этой версии. Издевательские записки, видеокамера, граненый стакан — все это было делами рук человеческих, а не каких-нибудь мифических сверхъестественных сил.
Так что засовываю эту версию в… самый дальний угол своего разума.
Вариант второй: все это просто сон, а на самом деле моя бренная тушка валяется где-нибудь в больнице под капельницей — это по версии меня-оптимиста. По версии меня-пессимиста, жить мне осталось всего пара-тройка секунд, и тело мое до сих пор бьется в агонии в расстрелянном «Крузаке» посреди Иркутска, а вся эта бутафория — просто бредовое порождение умирающего разума.
Согласен, херовая версия, но и самая правдоподобная.
Проверяется она очень просто, достаточно всего лишь себя ущип…
— Ай! Больно же! Уборщик, ты дебил!
Ну вот, теперь точно синяк останется.
Продолжаем разминать мозги и генерировать версии. На очереди третья.
Это не сон, а явь. Значит, я все же выжил, раны мои зажили, а сам я нахожусь…
Где-то.
Где-то, где умеют извлекать микрочипы, лишать супергеройских способностей и считают себя невъебенными юмористами.
Больница?
Вряд ли. Больше похоже на какой-нибудь исследовательский центр, где ставят эксперименты над мутантами и макаками. Или Уборщиками, хоть и бывшими. Контора?