Чемодан застревает в дверном проёме, и мне приходится дёрнуть его на себя дважды, прежде чем колёсики, наконец, перекатываются через порог. В квартире пахнет, чем-то цитрусовым, кофе и немного пылью, как будто тут давно не открывали окна.
Я осматриваюсь. Две спальни, гостиная с диваном, который выглядит так, будто на нём никто никогда не сидел, кухня с минимумом посуды. Три тарелки, две кружки, сковородка, явно купленная, чтобы было хоть что-то. Брат живёт один и явно не заморачивается уютом.
Комнату Ильи я узнаю сразу. Стопка медицинских журналов на тумбочке, аккуратно заправленная кровать, ни одной лишней вещи. Я бросаю чемодан у шкафа и сажусь на край матраса, когда телефон начинает вибрировать в кармане.
— Ди, привет! Ты доехала? — голос брата звучит сонно и торопливо одновременно.
— Доехала, уже в квартире. Спасибо, что пустил.
— Слушай, мне ужасно жаль, что не встретил, тут с этим симпозиумом всё закрутилось в последний момент… — он быстро рассказывает, где лежат запасные полотенца, как включить бойлер, что в холодильнике из еды почти ничего, лучше закупиться. Я слушаю вполуха, киваю, хотя он меня не видит.
— Илья, всё нормально, правда. Спасибо, что хоть есть, где остановиться. — И это правда. Месяц в чужом городе на одну зарплату с подработками я бы не потянула, аренда тут кусается.
Мы прощаемся быстро, у него там утро, дела, конференция. Я кладу телефон на тумбочку и иду в душ, чувствую, как усталость от дороги сидит где-то в плечах тяжёлым камнем.
Горячая вода немного приводит меня в чувство. Я включаю наушники, ставлю на повтор музыку для отборочного. Нужно, чтобы тело само вспоминало счёт, даже когда голова занята чем-то другим. Закрываю глаза, считаю такты, представляю движение.
Выхожу, наспех вытираюсь, натягиваю короткий топ и шорты. Самое чистое, что нашлось сверху в чемодане, и выхожу в коридор, всё ещё с наушниками в ушах, всё ещё мысленно досчитывая комбинацию.
И врезаюсь в стену.
Только это не стена. Это высокий, крепкий мужчина, который стоит посреди коридора так, будто имеет на это полное право.
Я хлопаю ресницами несколько раз, выдёргиваю наушники из ушей.
— Вы кто? И что тут делаете? — спрашиваю, борясь с желанием закричать. Он вроде выглядит прилично и почему-то в больничной униформе. — Стриптизёр, что ли?
Мужчина опешил от моих слов. По лицу видно, что не спал, заказов, наверное, много, всё-таки город большой. Начинаю машинально жалеть.
Он осматривает себя, будто сам не помнит, в чём одет.
— Нет. Врач, — отвечает коротко.
— Ага, я вижу. Если тебя заказал мой брат, то возьми с него чаевых побольше, пусть платит за свои дурацкие шутки.