— На раз, два, три, рывком — Сергей Сергеевич взял командование в свои руки — Всем ясно⁈ Сначала девушки с Виктором и Григорием Давыдовичем, потом музыканты, последние мы.

Я продублировал перевод водителю, тот покивал.

— Аля, помоги Ладе — только и успел я сказать, как уже прозвучало «три». Мы по очереди забежали в клуб, растолкав столпившихся в коридоре охранников и администраторов. Эх, вчинить бы им иск на пару миллионов, да не охота становится типичным американским сутяжником.

— Ни хрена себе… — шепчет офигевший Завадский, когда мы дружной толпой возвращаемся в вип–зону, которую недавно покинули.

Народ растерянно рассаживается по диванам, не понимая, что делать дальше. Парни Сергея Сергеевича встают у дверей, преграждая путь. Как будто среди нас есть желающие обратно сунуться под пули. На улице продолжают греметь выстрелы. Их теперь хорошо слышно, потому что музыка затихла, и танцующие остановились. Все напряженно уставились на входные двери, за которыми происходило черт знает что.

— Ни фига себе, в клуб сходили — чешет в затылке Глеб — Где эта их хваленая полиция⁈

— На такие перестрелки уже не полицию, а СВОТ вызывают.

— Что за СВОТ? — удивился Завадский

— Городской спецназ. На бронеавтомобилях, с пулеметами.

— Да, что у них тут за страна, если можно по улицам на БТРах ездить⁈

— А чего ты хотел? Наркотики на каждом углу продают, народ ширяется и мрет как мухи. Этот сверхприбыльный бизнес контролируют конкурирующие банды — и черные, и латинос. Тут у них целые восстания кварталов бывают, и тогда вообще национальную гвардию приходится вводить. Натуральные городские бои случаются.

— Предлагаю всем снова заказать выпивку! — вносит разумное предложение Татьяна Леонидовна — Все равно на улицу выходить опасно, и пока полиция или этот СВОТ там не разберется, нам придется какое-то время посидеть в клубе.

— И то правда — поддерживаю я предложение Львовой — зовем официанта и делаем заказ.

С новой порцией алкоголя всех как-то немного отпустило. Народ даже шутить начал над происходящим. Перестрелка стихла, опять заиграла музыка. И диджей опять поставил нашего Почтальона. Да что он, преследует нас сегодня?

Клаймич осмотрел лоб Лады, кровь уже остановилась, мелкий порез заклеили пластырем, который принес лично владелец клуба — низенький, толстощекий амер неопределенного возраста. Долго извинялся, обещал наказать всех и вся за запертую дверь. Умолял нас не подавать жалобу в полицию.

— Мистер Селезнефф, я обещаю, что полгода в нашем клубе будет звучать музыка только Red Stars!

Ага, чтобы она навязла у всех в зубах…