И весь он выглядит так, словно сошёл с обложки какого-нибудь романа для взрослых женщин. Из тех, которые покупают со словами «чисто ради сюжета».
У меня предательски пересыхает во рту. И одновременно вспыхивает раздражение. Кто это вообще? Какого чёрта он делает в доме моего отца?
Мужчина тоже останавливается. Смотрит на меня спокойно. Без малейшего смущения. Будто каждый день встречает незнакомых женщин посреди гостиной, расхаживая в одном полотенце.
Несколько секунд мы просто смотрим друг на друга. Потом первой нахожу голос я.
— Ты чего тут делаешь? — спрашиваю, но выходит хрипло.
Его взгляд медленно скользит по моей мокрой куртке, грязным кроссовкам и сумке.
— Вообще-то я собирался спросить тебя о том же.
Даша
Я смотрю на него и понимаю две вещи одновременно.
Первая — он абсолютно не собирается извиняться за то, что стоит передо мной в одном полотенце.
Вторая — я вообще не могу оторвать от него взгляд.
Это раздражает ещё сильнее, чем его присутствие тут.
— Это дом моего отца, — говорю я жёстче, чем планировала. — Так что вопрос всё ещё актуален.
Он даже бровью не ведёт. Стоит, опираясь плечом о стену, будто мы обсуждаем погоду, а не выясняем, какого чёрта происходит.
— Серьёзно? — спокойно отвечает он. — Тогда у меня для тебя плохие новости.
— Это ещё какие? — сразу переспрашиваю я.
— Я здесь живу, — выговаривает татуированный шкаф.
Я на секунду теряюсь.
— В смысле… живёшь? — голос звучит уже не так уверенно.
— В прямом, — он пожимает плечами и делает шаг ко мне.
Боже, насколько он огромный. Я выше среднего роста, но рядом с ним ощущаю себя… компактной.
— С каких пор? — я прищуриваюсь с подозрением.
— Достаточно давно, чтобы считать это место своим на ближайшее время.
— Прекрасно, — выдыхаю я. — Просто идеально. Папа, конечно, мог бы предупредить, что сдаёт дом… — я делаю паузу, скользя по нему взглядом, — …моделям с обложек.
На секунду в его глазах мелькает что-то похожее на интерес.
— А ты, значит, Серёгина дочь? — тянет он.
— Да, — я напрягаюсь. Уж слишком неформально он называет моего отца. — А ты кто такой?
Он расправляет плечи.
— Ярослав, мы с твоим папой дружим, — мягко произносит он.
Имя отзывается где-то в голове. Слишком знакомое. В голове проносятся воспоминания о знакомых отца. И меня осеняет.
— Подожди… — делаю шаг ближе, всматриваясь в его лицо. — Ярослав Соколовский? Ты тот самый…
— Биатлонист, — спокойно заканчивает он за меня. — Да.
Я моргаю. И снова смотрю на него.Теперь пазл складывается.
Вот откуда лицо такое знакомое. Из новостей. Из каких-то скандальных заголовков последних дней. И вот этот человек сейчас стоит передо мной в полотенце в доме моего отца.