О как.

Внутри меня тут же сцепились, как это говорится, два волка. Белый и черный. Первый ратовал за то, чтобы взять это досье и прочитать каждую страничку, чтобы разобраться, что интересного могли незримые соглядатаи накопать на меня. Я побарабанил пальцами по столу. Интересно, конечно. Отдаю должное тем шпикам, что проводили слежку, потому что я смог засечь МВДшных эльфов, но эти… явно профессионалы своего дела. И даже интересно, сколько старик Громов платил им за такую работу.

Рука сама потянулась, но я тут же ощутил укус второго волка с белой шкурой. Его фраза была проста: «я не люблю, когда читают письма, заглядывая мне через плечо». И я с ним был согласен, потому что это было бы справедливо и по-человечески.

Это не мое дело.

Но было ли это справедливо по отношению ко мне? Или к Виктору, если уж на то пошло.

Я бы сказал, что несправедливо, но Виктора больше нет, а значит, пошло оно к черту.

Я заставил себя отвести взгляд от папки и переключить внимание. Простое правило: что было — то было. Сделанного в прошлом не исправить.

Итак, что мы имеем?

Я сосредоточился на окружении.

Никаких посторонних ощущений. Ни гнетущей атмосферы, ни странных запахов, которые могли бы выдать присутствие магии, ни эманаций, как тогда на поле с повешенным. Комната была чиста как хирургическая палата. Но чтобы убедиться в этом окончательно, я сделал то, что уже вошло в привычку.

Я закрыл глаза, позволяя миру рассыпаться, превратиться в серый туман. На секунду даже удивился, как у меня стало просто это получаться. Зрение, настроенное на иную частоту, просканировало пространство. Ничего. Ни темных аур, ни магических свечений, ни остаточной чужой энергетики. Если причина угасания отца и была связана с магией, ее источник находился не здесь.

Я открыл глаза.

Повинуясь какому-то внутреннему импульсу, я обошел стол и опустился в его кресло. Кожа тихо скрипнула, принимая мой вес. Оно было удобным. Настолько удобным, что откинь я голову, то наверняка бы задремал.

Я откинулся на спинку, закинув ногу на ногу и на мгновение представил себя на его месте. Взгляд снова упал на стол, и на этот раз я заметил то, что упустил ранее.

Среди идеального порядка бумаг, в стороне, лежала книга. Старая, в толстом кожаном переплете темно-вишневого цвета. На обложке, витиеватой золотой вязью, было выведено одно слово: «Громовы».

Я протянул руку и взял ее. Книга оказалась тяжелой, увесистой. Я положил ее на колени, ощущая под пальцами шероховатость потрескавшейся кожи. Открыл на первой странице, и меня накрыло.

Воспоминания хлынули потоком. Это была не вспышка, не отдельный эпизод, а целый пласт чужой жизни, который развернулся в моем сознании за доли секунды. Семейное древо. Я видел его целиком, от мифического основателя рода до последних веточек — Дмитрия, Настасьи и Виктора.