«Дорогая крестная фея! Помоги мне, спаси меня! Это чудовище, принц, приковывает меня цепями. Мне едва удалось отправить эту записку…» — прочитала я, чувствуя, как женская солидарность собирает в кучку весь нецензурный феерический запас, от которого бабочки дохнут и цветочки вянут.

Я смотрела на клочок бумаги, чувствуя, что чернила расплываются под пальцами. Значит, письмо относительно свежее.

— Перенеси меня к ней! – приказала я, прикасаясь кончиком волшебной палочки к листочку. Через мгновенье мои крылья подняли меня в воздух. Меня болтало под потолком, я цеплялась за цветочную люстру, письма разлетелись по комнате, а платье зацепилось за кровать. Крылья за спиной взмахнули, а меня дернуло так, что едва не впечатало в стену.

— Тьма тянется к тьме, слово к слову, заклинание к заклинанию, а бабочки к огню, — шептала тьма, растекаясь по углам, а я не могла понять, что на меня нашло. – Старое заклинание еще работает… Он думает, что защитил тебя от меня, но он не защитил тебя от самой себя…

Я видела, как письма, разбросанные по полу, дымятся тьмой, словно с них испаряются невидимые черные чернила, а крылья панически бросают меня из стороны в сторону.

— Когда-то я точно так же обманул ее, теперь обманываю тебя, моя бабочка, — прошептала тьма. – Вы с ней так похожи… Она тоже под действием заклинания поверила в то, что я ей внушил…

— Открой дверь! – послышался страшный голос, заставивший сердце вздрогнуть. Пелена спала с глаз. – Быстро открой дверь!

Дверь вылетела из петель от одного удара, пролетев через всю комнату, а на пороге стоял Оберон.

— А, это ты, — усмехнулась тьма тихим голосом. – Значит, разгадал, да? Тогда ты тоже разгадал, но не сразу… Что я не делал тогда, она все равно любила тебя… Попрощайся с ней, Оберон… Она – твоя жизнь…

Оберон бросился ко мне, пытаясь схватить, но я растворялась. Моя призрачная рука прошла сквозь его руку. Последнее, что я слышала, хриплый смех тьмы и треск заклинания. «Письма были заколдованными!», - прошептала тьма, а я чувствовала, как чуть не выронила волшебную палочку.

Глава тринадцатая. Пушистая сказка

Глава тринадцатая. Пушистая сказка

Глава тринадцатая. Пушистая сказка

Я лежала на траве, чувствуя, как меня обдувает прохладный ветерок. По мне прошуршал листик, заставив сплюнуть его и приподняться на руках.

— Я не создана для мира магии! Магия – это не мое! – выругалась я, выдыхая и глядя на свои испачканные в грязи руки. Палочка была на месте, а рядом кряхтело на все лады огромное сухое дерево, со следами внушительных когтей, исполосовавших его от нижней ветки до корней.