Ну-ка, вспоминай, Олежек, где ещё косячнуть мог? Или в каком вопросе? Хм… разве что засветился с нездоровым интересом к некоему Дамиану Марахо Сантосу, каковой значился в адресной книге «смарта»-утопленника в контактных данных владельца аппарата. Что, понятно, ещё ни о чём не говорит. Тем не менее, я счёл своим долгом проверить и эту версию. Ну, как проверить? Для начала влез в базу данных муниципалитета, в каковой, естественно, никого с таким именем и фамилией не обнаружил. А уже после этого принялся осторожно наводить справки среди знакомых — начиная с Карлоса и заканчивая Дьогу.

Короче, если это всё-таки по наши с Вовой души, то реально запалиться мог где угодно и на чём угодно. А потом информация о нашей вылазке дошла до нужных ушей. Мало того, вот ни разу не удивлюсь, если кэпа Жоао под нас специально подставили… а что там за шум такой, а драки нет? Как в известной поговорке? Хотя… пожалуй, насчёт драки это я попал пальцем в небо — звуки уж очень характерные. Смачные шлепки, хеканье и — чуть погодя — подозрительно знакомый грохот. Прямо как от рухнувшего шкафа, причём здоровенного. Густаву?.. Да что там у них такое творится⁈ И с чего это вдруг Вова издал своё коронное — хоть и невнятное — «убью, н-на»⁈

К чести моей, все эти мысли мелькали в голове уже на ходу, поскольку я, не мудрствуя лукаво, ломанулся к лесенке, что вела на летящий мостик, буквально в один шаг замахнул на него и понёсся далее, не задерживаясь ни на мгновение. И всё равно успел к шапошному разбору: открывшаяся с господствующей высоты картина маслом хоть и не вынудила меня остановиться, но скорость я изрядно сбавил. И спускался вниз уже с чувством, с толком, с расстановкой. А тут иначе и нельзя, учитывая узость и крутизну. Чуть поспешишь, и, считай, растележился. И не просто растележился, а с последствиями рандомной степени тяжести, от банальных ушибов до открытых переломов. Так что уж лучше я сохраню себя в полной боевой готовности, благо что и спешить особо некуда — обстановку на поле брани мой бедовый напарничек контролировал вполне уверенно.

Да и разве ж это брань, в смысле, битва? Так, игра в одну калитку! Вова, стоящий спиной к надстройке, чтобы с тыла никто (ну, кроме меня) не зашёл, сверлил свирепым (хоть со своей позиции и не вижу, но по опыту знаю) взглядом кэпа и Пекено, оттеснённых к правому борту, а у левого, под леером, валялся отправленный в нокдаун Густаву. У Жоао в руках какое-то дубьё, толком не разглядеть, у Мелкого вроде ничего нет, но он зато за пузо держится. Ну а Вова… а что Вова? Жив, цел, орёл!