сказал он, чуть смущённо протягивая её Алёне. — Сто одна конфета. Из Парижа, Дубая, Италии… Из разных мест, где люди умеют делать маленькие чудеса. Пусть каждая будет как маленькая история, которую можно съесть и запомнить. Алёна открыла коробку, посмотрела на разноцветные обёртки, на аккуратные надписи, и в её глазах блеснули слёзы — но не от грусти, а от того самого переполняющего счастья, которое не помещается внутри. — Ты собираешь для меня чудеса, — прошептала она, беря одну конфету и улыбаясь. — И делаешь это так, будто это самое обычное дело. — Для тебя — обычное, — кивнул Кирилл, сжимая её руку чуть крепче. — Потому что ты заслуживаешь, чтобы чудеса случались каждый день. --- Они дошли до маленькой кофейни, где пахло корицей и спокойствием, и просидели там до темноты, пробуя конфеты, рассказывая друг другу истории, смеясь над тем, как нелепо начался этот день, и понимая, что именно в этой нелепости и прячется настоящее счастье. Алёна смотрела на Кирилла и думала, что любовь — это не когда всё идеально. Это когда ты можешь промокнуть под дождём, смеяться над сломанным каблуком, есть конфеты из разных стран и знать, что рядом есть человек, который видит в тебе свет и помогает ему гореть.