* * *

— Рем — Сапсану. Мы прошли Камышин, — в очередной раз попытался я связаться с нашим дирижаблем.

Рация в маголёте не очень мощная, а тут ещё грозовой фронт недалеко проходит, постоянно забивая эфир тресками разрядов.

— Рем, вас слышу. Примите градусов на десять правее. Впереди гроза, — с трудом пробился сквозь шумы голос Степана.

— Принято. Уходим западнее, — откликнулся я и, переключившись на внутреннюю связь, назвал пилоту новый курс.

Всё-таки скорость — это большое подспорье, когда нужно уйти от грозы.

Чуть накренившись на правый бок, маголёт шутя начал увеличивать отрыв от грозового фронта. Зато наш дирижабль сейчас где-то там, среди всполохов молний. Ещё неизвестно, кто кого в итоге спасать будет.

Теоретически я могу вывалиться за борт и слевитировать к месту их посадки, случись у них авария. А дальше что? Были бы тучи обычными, дождевыми, можно было бы их успокоить. Но связываться с грозой… Тут невольно по всей спине холодок пробегает, до самой… До самого копчика, то есть.

Ладно, будем надеяться, что ребята сами вывернутся из ситуации. Пилоты у меня опытные и дирижабль надёжный. А у нас меняются планы из-за смены курса и грозового фронта, который вскоре накроет один из тех трёх портов, которые мы должны осмотреть.

— Меняем план облёта. Начинаем с цели номер два, — прокричал я в рацию, словно от моего крика что-то зависело.

— Ас… Учено…– пробулькал мне в ответ наушник и зашёлся непрерывным треском.

Буду считать, что Степан меня услышал. Всё-таки приёмник у него получше моего будет, и опыта у него побольше.

Мда… Насчёт опыта. У нас проблемы с навигацией. Хотя, почему у нас? Я нынче за штурмана и за радиста, так что это у меня проблемы, если смотреть правде в лицо. Всё дело в радиомаяках. Они пропали. Гроза забила эфир, и я потерял сигналы.

Так.

Без паники.

Крайняя отметка на карте, курс, время полёта. Если вычисления верны, то минут через семь — восемь мы будем над целью. А пока внизу сплошная пелена облачности.

— Нужно спуститься ниже облаков и увидеть, где мы летим. Маяки гроза забила, — сообщил я пилоту.

Мы начали снижаться, и вскоре влетели в сплошное облако. Видимость — словно в молоке плывёшь. Чуть раньше, сверху, для себя я отметил, что облачность баллов на восемь, а сами облака слоисто-кучевые. Значит, до земли от их нижнего края метров четыреста по идее должно быть. Но ощущения один чёрт неприятные. Словно на машине гонишь изо всех сил, а на лобовое стекло простыню накинули.

Томительные секунды ожидания усугублялись тряской, да такой, что от неё зубы клацали, и пальцы у меня побелели, так сильно я вцепился в металлическую ручку на панели.