Да, лучше без денег, чем с переломами и отбитой головой.

— Спасибо, — сказал я.

— Не за что, — он пожал плечами. — Береги себя. И не говори никому. Федор наш — сам знаешь.

Я кивнул и зашагал к Невскому.

До Сенной площади я добрался за двадцать минут. Шёл быстро, оглядываясь на перекрёстках. Серого пальто не было. Никто не шёл следом — или, по крайней мере, я никого не заметил.

Рынок встретил меня стеной шума и запахов. Огромная площадь была забита людьми, телегами, лотками. Торговые ряды тянулись длинными коридорами под дощатыми навесами — мясной, рыбный, зеленной, скобяной. Между рядами толкались бабы с корзинами, мастеровые в замасленных фартуках, солдаты, мелкие чиновники, нищие, карманники — вся петербургская мелкота, которая не могла себе позволить магазины и покупала здесь, на Сенной, где было дешевле и грязнее.

Под ногами хлюпала грязь — тут, кажется, было грязно в любую погоду. Бабка в платке продавала пирожки с лотка, подвешенного на ремне через шею. Рядом мужик в рваном тулупе предлагал подержанные сапоги, разложив их прямо на мешковине.

Я нашёл скобяной ряд. Третий от входа со стороны Садовой — как и сказал Николай. Лавки здесь торговали замками, петлями, гвоздями, скобами, дверными ручками, разнообразным железным хламом. Товар лежал на прилавках, висел на крючках, стоял на ящиках.

Митю я увидел сразу. Рыжий, нос картошкой, лет двадцати пяти. Он, точно. Стоял за прилавком, заваленным дверной фурнитурой, и лениво ковырял ногтем ржавчину с какого-то засова. Покупателей у него сейчас не видеть.

Я подошёл, стал рассматривать товар.

— Что нужно, скажите, подберем! — весело сказал Митя.

— Нужно кое-что… да не вижу этого на прилавке. Я от Николая с Суворовского по важному делу.

Рыжий перестал ковырять засов и посмотрел на меня ещё раз — внимательно-внимательно.

— Подождите, — сказал он. — Минуту.

Он вышел из-за прилавка, подошёл к соседнему торговцу — пожилому мужику с обвислыми усами, и сказал ему что-то. Тот кивнул. Рыжий вернулся.

— Идёмте, — сказал он.

Мы вышли из-под навеса, обогнули торговый ряд. Митя шёл быстро, не оглядываясь. Мы прошли через проходной двор — тёмный, узкий, заваленный ящиками и бочками, — и оказались в подворотне, выходившей на какой-то переулок. Здесь, у стены, стоял ещё один человек. Крепкий, невысокий, в картузе и поддёвке. Лицо тёмное, скуластое. Руки в карманах.

— Что нужно? — спросил он, даже не поздоровавшись.

— Ствол, — сказал я. — Подешевле.

Скуластый, наклонив голову, посмотрел на меня.

— Десять самое мало.

— Покажи, — пожал плечами я.

Он ушел и через пару минут принес свёрток — грязную тряпку, перевязанную бечёвкой. Развернул. В тряпке лежал револьвер. Маленький, с коротким стволом, вороненая сталь местами стёрта до металла. Смит-вессон, русская модель, третьего калибра. Барабан на пять патронов. Старый, побитый, но — я повернул барабан, проверил ствол — рабочий. Ржавчины в канале не видно, курок щёлкал чётко.