— А в чем тогда?
— Помнишь, я про свой билд рассказывал?
— Ага… Боевой хирург?
— Типа того. Так вот, чтобы его собрать, мне нужно получить несколько редких достижений Арены.
— И?
— А для этого — переться аж на другой конец Империи и там делать квесты, фармить репу, расти в рейтингах Арены… Ну зачем вам в клане «мертвая душа»? Только место зря занимать буду.
— Дурак ты.
— Я серьезно. Да и могу вам левых варов нацеплять от всяких обиженок: зачем зазря клан подставлять-то? А как вернусь — примешь меня назад. Если захочешь, конечно.
— Дурак.
— А так я буду на связи, если что — стучи в приват. Ок?
— Дело твое, — Корвин пожал плечами, — Так тебе фотки сестры прислать?
— Тогда уж лучше давай этой своей «ноги от ушей».
— Договорились!
— Удачи, Кирилл. И чтобы к моему возвращению — были в тысяче лучших кланов!
— Заметано. А ты — порви там всех на своей Арене.
Парни пожали друг другу руки, сдержанно улыбаясь.
Чат клана Дети Корвина.
Персонаж Зеленкин покидает клан!
Ухорез: Не понял.
Фенеамин: Эй, Кир, что происходит?
Рианна: Что за шутки такие?
Рианна Зеленкин: Сергей? Что случилось?
Зеленкин Рианна: Кирилл все объяснит. Удачи вам в развитии клана.
Корвин: Народ, только без паники, все нормально! Зеленкин отправляется на суперсекретное клановое задание!
Фенеамин: Корвин, а можно и мне какое-нибудь секретное задание?
Персонаж Шныга покидает клан!
Ухорез: Да что ж за день-то такой сегодня, а?..
Глава 6 Основы шпионажа
За несколько часов до собрания клана Дети Корвина.
Измайловский район города Москва…
— Ладно, Костик, давай, до завтра…
Попрощавшись с тут же умчавшимся на гиропаде приятелем, студент медицинского коснулся коннект-браслета, вызывая ближайшее такси. Тот отозвался оптимистичной пульсацией, и уже через десяток секунд из-за поворота вырулил ярко-желтый кар. Обычный наземный автопилотник из тех, что бороздят дороги спальных районов и городские окраины, до которых не дотягиваются вездесущие ветки подземных линий метро.
Дверь такси услужливо скользнула в сторону.
— П-простите, м-молодой человек, — окликнул его сиплый голос.
— Да?
Сергей обернулся.
Позади него стоял невысокий, сгорбившийся мужчина лет пятидесяти, в мятом сером пальто не по сезону. Куцая бороденка, утратившая былую залихватскую упругость шляпа да тяжелая деревянная трость в руке: на «бродягу» не похож, метки «асоциала» на незнакомце тоже нет…
— З-закурить не найдется?
— Простите, не курю.
— Ж-жаль…
— Ни капли, — молодой человек невольно улыбнулся, — И, как врач, вам тоже не советую.
— Ишь ты, доктор выискался. Да я, может, сам профессор!