Аромат роз ударяет в нос с порога. Он густой, тягучий, смешанный с запахом воска от зажженных свечей и чего-то древесного.
Я замираю в холле, прижимая клатч к груди. Андрей превзошел сам себя. Загородный дом, который он снял, похож не на дачу, а на охотничий замок из старых фильмов. Каменные стены, приглушенный свет, массивная лестница, ведущая наверх, в темноту.
Сердце колотится где-то в горле. Муж отправил мне координаты утром с короткой запиской: «Надень то самое платье. Будет сюрприз. Люблю, твой А.»
«То самое» – это черное, облегающее, с открытой спиной. Я чувствую, как прохладный воздух ласкает мой позвоночник, пока я делаю шаг вперед.
На полу алая дорожка из лепестков. Она извивается змеей, уползая к лестнице. В центре гостиной, на столе из темного дерева, стоит исполинский букет. Бордовые, почти черные розы, перехваченные атласной лентой. Рядом ведерко со льдом и горлышко шампанского.
– Андрей? – мой голос звучит слишком громко в пустом пространстве. В ответ – тишина, лишь где-то тихо играет джаз.
Я скидываю туфли. Мне хочется идти по лепесткам босиком, как в кино. Шелк прохладных лепестков касается разгоряченных ступней, и от этого интимного ощущения по телу бегут мурашки. Я веду ладонью по шершавым каменным перилам, поднимаясь наверх. Ступени скрипят подо мной, отыгрывая свою партию в этой странной, возбуждающей симфонии.
– Милый, если ты голый, то сразу предупреждаю, я ужасно проголодалась, – смеюсь я, ступая на последнюю ступень.
Темнота второго этажа расступается, открывая длинный коридор. Единственная дверь в конце приоткрыта, оттуда льется теплый, янтарный свет.
Толкаю дверь.
Пламя свечей колеблется, бросая тени на обнаженный торс мужчины, стоящего ко мне спиной. Очень широкие плечи, четкая линия трапеции, переходящая в сильную шею. Кожа гладкая, смуглая, будто он только вернулся с юга. Но это не Андрей. У Андрея светлые волосы, а у этого мужчины темные, влажные после душа, слегка вьющиеся на затылке.
Он оборачивается, услышав мое дыхание.
Стакан с янтарной жидкостью замирает у его губ. Я узнаю эти глаза. Серые, как грозовое небо, с тяжелыми веками и вечной, ленивой усмешкой на дне зрачков.
– Марк? – выдыхаю я, делая шаг назад. – Какого черта? Где Андрей?
Марк, старший брат моего мужа. Проклятие этой семьи. Он всегда был между нами незримой тенью, слишком опасной, чтобы подходить близко, и слишком притягательной, чтобы игнорировать.
На нем только низко сидящие джинсы. Пряжка ремня расстегнута, и мой взгляд предательски цепляется за дорожку темных волос, убегающую под грубую деним. Он делает глоток и ставит стакан на каминную полку. Медленно, как хищник, он обходит меня, сокращая расстояние до двери.