Словно бы знаком, над нами загорается солнце. Ая думаю: «Вот оно, кино».
Мое личное кино...
Вдали мерцает Севан - сине-зеленый, как стекло. Вода игриво переливается, будто радуется за нас. Совсем скоро мы поедем в ресторан-есть божественно вкусную форель из озера. И раков. Севанские раки- это как суздальские огурцы. Короче, даже если не любитель, надо говорить, что дико вкусно. А еще из них делают божественный кебаб. Да, именно. Кебаб из севанских раков. Когда будете в Армении, а я уверена, что теперь-то после моей истории обязательно будете, нужно непременно будет попробовать!
Женщины плачут, мужчины снимают на телефоны, а я стою - и вдруг понимаю: все это - не просто шум и традиции. Это момент, когда ты перестаешь быть «гостьей», и становишься частью этого мира. Больше не театрализованное представление. Эта большая шумная армянская свадьба всамделишная. И она моя. И да, сегодня ночью, устало скинув с ног обувь, мы обязательно пересчитаем все подаренные нам деньги и... с утра проснемся уже настоящей семьей.
Армен берет меня за руку, смотрит тем самым взглядом, от которого у меня подкашиваются колени, тихо шепчет:
- Теперь ты моя жена, Тоня...
Я только и могу, что хмыкнуть сквозь слезы:
- Спасибо, капитан Очевидность... А то я все никак понять не могу...
Что происходит вокруг...
А потом мы оба смеемся. Так заливисто, что даже священник улыбается. И ветер уже, кажется, не такой на меня злой. Он несет наш смех над озером, где отражается солнце, горы и мы - две половинки, абсолютно несовместимые, из разных миров, но каким-то чудом сложившиеся в одно целое.
Глава 22
Глава 22
Армянский пир - это не просто слово. Это отдельная религия.
Торжественный шум, ритмичный и яркий, запах шашлыка, гора лавашей, дети, скачущие между столами, старик в углу с вечно печальными глазами, который уже полчаса читает тост... А коньяк все наливают и наливают.
Женщины сияют, мужчины красноречивы, а я, честно, уже не чувствую ног.
Но расслабляться еще рано... Сейчас самое важное. Кульминация любой армянской свадьбы. Харси пар. Танец невесты. Все сразу затихают.
Даже дудук будто делает паузу. Армен смотрит на меня с тем выражением, от которого у женщин обычно тают коленки, а я - просто улыбаюсь.
Музыка начинается - сначала медленно, как дыхание гор. Я поднимаю руки, и все вокруг будто растворяется. Плавно, гордо, с тем самым древним достоинством, которое в крови у каждой армянки, но почему-то каким-то странным образом передалось и мне. Не иначе, как воздушно-капельным... И пусть я русская, пусть светлые волосы выбиваются из прически, пусть платье цепляется за пол - я чувствую себя частью этого мира.