Артём усмехнулся — может, хватит себя обманывать? Ничего бы он не позабыл! Ни Лизу, ни тюрьму, ни крематорий. Даже собственное отражение в зеркале постоянно напоминало о случившемся — экспериментальные препараты, что вкололи перед казнью, сделали из некогда щуплого физика довольно крупного мужчину. Появились мышцы, скорость, сила. Кучаев не сомневался, что смог бы выйти на ринг против профессионального боксёра и, если и не победил, то продержался бы все двенадцать раундов.

Остановившись у подъезда, Артём с удивлением уставившись на пустой проём. Двери не было. Да и с домом, где он когда-то проживал, творилось что-то невообразимое — по всему фасаду ползали строители, а самого дома не было видно из-за строительных лесов. О том, что строению требовался капитальный ремонт, писали ещё лет двадцать назад, но только сейчас у мэрии нашлись средства на реконструкцию. Кучаев хмыкнул и понялся на свой этаж. О том, что его кто-то узнает, физик не переживал — он даже бородку и усы отпустил ради такого случая. Двери в квартиру тоже не оказалось на своём месте. Как и мебели. Несколько рабочих заканчивали демонтировать перегородки, превращая двухкомнатную квартиру в студию. Чего-то похожего Артём ожидал — ни родственников, ни прямых наследников у него не было, так что жилплощадь через полгода простоя ушла в пользу государства. Но вот что сильно не понравилось — то, что с квартирой Петра творилось аналогичное. Мебель вывезена, двери выломаны, завершался демонтаж старых перегородок.

— Что-то здесь потерял? — раздался грубый голос. Кучаев развернулся и увидел местного начальника — об этом говорило выступающее вперёд пузо, старающееся разорвать растянувшуюся рубашку.

— Ищу хозяина, — Артём указал на квартиру Петра. Вовремя вспомнив о том, кто стоит перед ним, Кучаев вытащил из кармана стодолларовую купюру. — Причём ищу не один, а с одним американским другом.

— Не свети! — зло зашипел прораб. Купюра исчезла так быстро, что Артём едва успел проследить, в какой карман пузан её упаковал. — Двигай за мной! Нужно документы посмотреть…

Пришлось спускаться. Рядом с домом стоял фургончик, выполняющий роль штаба строительной бригады. Пузан кое-как взгромоздился за компьютерный стол и принялся тыкать пальцем по клавиатуре. Наконец, прораб нашёл нужную запись:

— Квартира теперь принадлежит городу. Как и весь дом, в прочем. Предыдущий хозяин выписался год назад и переехал. Адреса здесь нет, извиняй.

Артём тяжело задышал — внутри начал разгораться гнев на пузана. То, что он сообщил, не стоило ста долларов. Однако прораб вовремя спохватился: