Он был черным.

— Это Рэй Дэвис! — сказал Тейлор с интонацией человека, который объявляет о выходе кого-то не менее значимого, чем, по крайней мере, Майкл Джексон. — Рэй, это детектив Соко, настоящий русский коп, о котором я говорил.

Негр подошел ко мне и пожал мою руку. Смотрел он прямо на меня. Но у меня возникло такое ощущение, что он не до конца понимал, куда попал.

— Рэй играет советского детектива, — сообщил Тейлор. — Майора Виктора Чернобыля!

Ну то, что он черный, это точно. Но на русского он похож точно так же, как… Как я на негра. Да.

Я на секунду закрыл глаза. Потом открыл. Мне очень захотелось уйти, потому что в этой клоунаде я не желал принимать никакого участия.

— Понятно, — сказал я.

— Мистер Соко, нам очень нужна ваша помощь! — затараторил продюсер. — Наш сценарист работал над диалогами и всем остальным, но там есть вопросы. Нам нужно, чтобы все звучало максимально аутентично. Советский коп в Лос-Анджелесе, его манера говорить, его реакции. Ну и то, как работала советская милиция — все должно быть настоящим.

— Я не уверен, что… — заикнулся было я.

— Платим тысячу долларов, — перебил он меня. — Наличными, сегодня.

Я снова посмотрел на Рэя Дэвиса, потом на Тейлора, потом на декорации.

Тысяча долларов. Тысяча долларов — это, мать его, тысяча долларов, больше трети моего месячного оклада. И я могу получить их сегодня. И бой Тайсона превратит эту тысячу минимум в три. И я смогу купить себе на них новую машину, а не разъезжать больше на этом «Шеветте».

Нет, похоже, что в этой клоунаде все-таки придется поучаствовать. Только вот черта с два я буду серьезен.

— Хорошо, — выдохнул я. — Где ваш сценарист?

И все завертелось. Откуда-то вышел сценарист — худой, бледный, с такими кругами под глазами, будто не спал уже неделю. Нас провели к столикам в углу, мне в руку вставили бумажный стаканчик с кофе, который я точно не рискну пить. А Деннис вытащил из кармана блокнот, из которого торчала куча закладок из бумажных обрывков.

Все остальные разбежались, похоже, что там снимали какую-то сцену. А сценарист посмотрел на меня и спросил:

— Вы реально работаете в полиции Лос-Анджелеса?

— Да, — кивнул я. — Я детектив из отдела угонов.

— И вы действительно из России?

— Да, из Советского Союза, — снова кивнул я.

— И вы работали в советской милиции?

Я не работал в советской милиции, естественно, мне тогда лет-то было. Но я работал в российской полиции, и в будущем, которое еще не наступило. Но им знать об этом не стоит, как и всем остальным.

— Работал, — тем не менее сказал я.

— Хорошо, — сказал он, раскрывая блокнот на какой-то странице. — Начнем. Как выглядело типичное утро советского копа?