Достаю из подсумка перстень, надевая под элегантные перчатки, которые были в комплекте с камзолом, но я ими так и не воспользовался. Неудобные, еле налазят на пальцы и натирают.

Спускаемся, знаком руки велю Ионе и Торну оставаться на местах, сам же не останавливаюсь, иду на утырков.

— О, вот они! — оборачивает Зыркало. — Киса, че как?! Эй, мужик, это же ты нашего…

Без особых церемоний пинаю утырка в живот с ноги. Пролетает несколько метров, сшибая столы, врезается в стену. Лия кричит, Клоуш ругается благим матом. Последний алкаш завсегдатай прикрывает руками голову и выбегает из таверны. Да уж, попортили мы репутацию Стреломету.

— Ты какого хе… — охреневает второй.

Двумя пальцами подцепляю стилет на поясе, кидаю его снизу вверх, чтобы не терять время на лишние движения. Он свистит в воздухе, вонзается в ляшку бандита. Тот еще пытается поднять над головой дубину, но падает, как подкошенный, моргает глазами, не в силах пошевелиться. Работает ослабление у магического стилета. Хорошо работает.

Уверенном шагом иду к третьему — белобрысому молодому парню.

— Стой, брат! Стой! — верещит он. — Мы побазарить! Просто побазарить! Без претензий, брат! Киса, скажи ему! Скажи!

Останавливаюсь перед шкетом. Рассматриваю с ног до головы. Он старше меня лет на пять, но трясется, как девочка.

— У вас пять секунд, чтобы меня заинтересовать. Четыре… Три…

Парень впадает в ступор. Длинноволосый мужик с лукой справа от меня от орет:

— Работу! Работу ищем! Не убивай, старшой! Кису же под себя взял! Нас тоже возьми! Нас! Жрать хотим!!! ЖРАТЬ!

Моргаю. Нет, я, конечно, недавно думал о помощника, но чтобы вот так сразу мне вселенная подбросила вместо золота пять кусков дерьма…

Перевожу взгляд на длинноволосого:

— Сдурел? На кой вы мне сдались? Торн, что с ними делать?

— В темницу. Или на плаху в зависимости от совершенных преступлений.

Вижу, как бандиты пятятся к выходу, понимая, что их план-капка оказался не так уж и хорош, как они думали. Киваю Ионе, и он мгновенно соображает, что делать. Рысью перекрывает им проход. Стоит себе, ковыряется острием кинжала в ногтях.

— Вот ты крыса, Киса… — шипит на нее мужик, лет сорока, весь в шрамах.

Иона недобро улыбается:

— Да что ты. Ну-ка повтори, Кислый. Серьезно, повтори…

Кислый кисло опускает голову. Повторять, что сказал, он, похоже, не хочет. Его напарник пятится в угол, достает лук из-за спины, но ему хватает одного взгляда Ионы, чтобы передумать делать глупости.

Длинноволосый примирительно поднимает руки:

— Давайте мы все жопы расслабим, а?! Мужик, слушай, ну ты же ее, — кивает на Иону, — взял в банду. Мы-то чем хуже, а? Может мы и не мастера воинских искусств, но тоже ребята бравые. Пощупать кого, запугать там, кости пересчитать, а? Мы ж не подведем. Скока лет на Стилета работам…