— Тебя что-то смущает?
— Хм…
— Говори.
— Такая работа не совсем входит в мои обязанности, Римус. Я всего лишь ваш личный гвардеец.
Так, понятно. Повышение квалификации — оно такое. Но я давно понял, что Торн недооценён. Нельзя его считать обычной охраной. Но я на него уже много взвалил. Мне срочно нужен помощник. Желательно три-четыре доверенных человека.
— Сколько хочешь прибавки к жалованию?
— Я тоже хочу! — оживает Иона. — Римус, дай мне секретное задание! Посекретней!
— М-м-м, пожалуй… нет.
— Что? Ну почему?
Да потому что ты воровка и бандитка, блин. Твоим повышением квалификации я займусь позже и в других делах.
Улыбаюсь:
— У тебя особые таланты. Потом обязательно что-нибудь тебе подберем.
— Правда? Раз так… Но смотри у меня. Я запомню.
— Ну, Торн. Сколько хочешь?
— Пять золотых сверху. Двадцать в месяц.
Иона косится то на меня, то на Торна. С ее-то семью с половиной золотых в месяц.
Напряжено думаю секунд двадцать.
— Многовато. Давай девятнадцать.
В принципе, я бы и на двадцать пять согласился, но нельзя не поторговаться. Подумают, что я транжира, на шею сядут.
— Хорошо, — с ходу соглашается Торн.
— Вот и договорились. Так, Иона, сходи-ка к замку, послушай в сторонке, что там происходит, потом возвращайся. Я пока наведаюсь в Анклав, — улыбаюсь, нагло смотрю девушке в глаза. — По одному важному делу.
Не успеваю полюбоваться красками на лице Ионы. Внизу что-то грохается, кто-то ругается. Да что, блин, опять происходит?! Не дай Костя, по мою голову опять приперлись. Ну не может же молния по три раза в одно место бить!
Глава 20
Что-то у меня уже подкипает. Слишком много со всех сторон проблем.
Чуть ли не с ноги вышибаю дверь, по пути поправляя новый доспех. Замираю на лестнице, чтобы оценить обстановку.
— Где они, Клоуш?! Говори, говнарь! Где?! Где те, кто прибил старшого?! Говори, паскуда!
Пятеро мужиков. Двое с дубинами, один с кинжалом за поясом, еще двое с луками.
Ионы прыскает за спиной:
— Зыркало приперся… Видать воспользовался суматохой в замке. Бесстрашный какой…
— Кто? — спрашивает Торн.
— Зыркало. Любит на всех зыркать. Сидит — зыркает. Стоит — зыркает. Даже спит с открытыми глазами и на всех зыркает. Этих троих тоже знаю, четвёртый новенький. Их в лагере давно не было. Наверное вернулись, а там такое…
— Они сильные? — спрашиваю я.
— Не… Стилет таких мусорщиками называл. Те, кому поручают самую грязную работу, пока себя не покажут.
— Понятно. Пойдемте-ка разберемся. Очередной раз. Охренеть, как же они уже надоели…
Торн говорил, что в банде Стилета больше тридцати человек. В лагере было одиннадцать. Двоих мы сдали в родовой замок, вот еще пятеро. Где-то шляется еще половина, в том числе два мага… Надеюсь, я с ними никогда не встречусь, и они после смерти Стилета разбегутся по миру, как тараканы.