— Аргх!!!

— Не понял?! Так хочешь или нет?!

Вокруг Стилета уже столько шевелящихся ошметков, что я плохо различаю его самого. Он всё больше и больше ошибается. Ему приходится бороться ещё и с конечностями, цепляющимися за ноги.

— Что ты хочешь, сопляк?!! Золота!!! Забирай!!! А, сукааа!!!

Один из зомби вгрызается в его промежность зубами. Морщусь… Больно, наверное.

Взмах меча, и башка твари разлетается в клочья. Зомби верещат еще сильнее, а кровь на руке бандита сводит их с ума.

Ядовито ухмыляюсь:

— Зачем мне твое золото?! Я и так заберу его с твоего трупа! Скажи мне, говнюк, ты маг?!

— А-а-а! Сука, нет! Не маг! Слепой, что ли?!!

Жаль. Чуть меньше поводов спасать это ничтожество. Да и поздновато уже… Слишком он утонул в зомби-апокалипсисе. Швыряться черепами я точно не буду. По-любому в этом хаосе промажу.

«У вас чёрная душа, мастер» — звучит холодный голос Кости в голове.

Что за хрень?!

Шепчу, косясь на череп:

— Костя?

«Верно. Вокруг много тёмного эфира. Поэтому мы можем поговорить, мастер. Вы же чувствуете эти выплески после смерти утропиев?

Нет. Не чувствую.

— Возможно.

— Хорошо. Именно этот эфир нужен мне больше всего. Выдержанная жизненная сила перегнивших тел. Эфир полусмертия. Независимая, чистая, концентрированная энергия, когда жизнь и эфир — одно целое. Тысячелетнее вино для настоящих ценителей. Я хочу его»

Сжимаю катализатор в руке.

Тысячелетнее вино… значит…

Перевожу взгляд на Стилета. Он — мясорубка и смертельное оружие. Если это третья ступень воинских искусств, то на что способен Торн с четвертой? Неужели человек и правда способен на такое?..

«Мастер, вы слышите?»

— Да.

«В Гурум-Хупе вас обучат собирать силу с утропиев. Девка сказала правду — там есть что-то вроде Академии Тёмных Искусств. Назовите им имя Грайн и они не убьют вас слишком быстро»

Стилет орет. Утропий откусил ему палец на левой руке.

— Не интересует, Костя. Я не собираюсь сжигать мосты с цивилизованным миром раньше времени. Вот когда прижмёт, тогда и подумаю.

Голос Кости спокоен и серьёзен. Ощущение, что это совсем другой человек. Или… не человек.

«Тёмный эфир не заменит мне вашу жизненную силу, так как контракт уже заключен. Но я могу предложить за него нечто большее, мастер. Я открою вам самые большие тайны анклава. Вы станете самым могущественным существом Варгона. На этот раз я не шучу»

— Ты поэтому так ко мне прицепился и спас тогда в лесу?

«Да, мастер. Я знаю только одно существо с таким же эфиром, как у вас. И это существо — я»

Молчу. Стилет перестает орать. Избавившись от него, зомби резко замирают на месте, превращаясь в унылое ходячее говно. Вся прыть покидает их.