Костя зевает:
— Не сработает, мастер. Очевидно, что на идиоте защитные артефакты от элементализма. Ваш огонёк подпалит разве что его фамильяров. Тут да, огонь и правда действенное средство.
Сажусь на каменную скамейку, закидываю ногу на ногу. Настроение как-то повышается.
— Неужели великий Костя тупит? Не думал, что доживу до такого.
— О, вы меня заинтриговали, мастер. Знаете, я люблю тупить. Это случается очень редко, и я наслаждаюсь ощущением своей глупости. Напоминает мне молодость! Вам не понять... О, а там весело, мастер! Соломы слишком много, а помещение маленькое. При этом она уже хорошо разгорелась в анклаве и так быстро не потухнет... О, сколько визга! Его фамильяры очень рады вашему гостинцу!
— Ты подожди, скоро и до него дойдёт. Сейчас он...
— Стоп, дайте угадаю... А... вот в чём дело. Да, неплохая затея. Ну ладно, ваша взяла, мастер! Сегодня я позволил себе думать о четырёх планах уничтожения мира одновременно, поэтому не сообразил сразу. Дарю вам за это минуту жизненных сил! Потратьте их с умом. Ты смотри-ка... Не горит, но как же его мило крючит. Мучается, бедолага! Вас-то совесть не мучает? А то вы часто переживаете по этому поводу.
Пожимаю плечами:
— Не. Не мучает.
Норана всё это время смотрит то на меня, то на Костю. Видно, что она не понимает, в чем дело, но спросить стесняется. А вот бандюганы давно привыкли к такому. И они знают, что влезать в дела господ нельзя. Для меня они — что-то фоновое. Их дело работать и заслужить моё внимание.
— Мастер, похоже, всё: он задохнулся. Неплохо вы придумали. Для человека.
Верно. Задохнулся. Что будет, если в замкнутое пространство резко запихнуть столб горящего пламени? Точно: кислород мгновенно сгорит. Дым и угарный газ — убийцы пострашнее огня. В большинстве пожаров умирают именно из-за дыма, а не огня. Иногда даже не успевают понять, что где-то что-то горит. А если учесть, что торговец костями и так дышал через «кхе-кхе», то получается очень эффективно. Даже если у него и были какие-то средства против этого, он просто не успел ими воспользоваться, всё произошло слишком быстро. И никакая защита кожного покрова или магическая аура от огня не спасёт. Дышать нужно всем. Как обычному крестьянину, так и магу хоть десятой ступени.
Позволяю себе лёгкое самодовольство:
— Знаешь, Костя, что-то меня огорчают местные силачи. Я-то думал, нужно сто лет учиться, чтобы с ними справиться. С одним я справился... — Перевожу взгляд на Норану: — Заткни уши, девочка. Так вот, справился кучей дерьма. А ведь он мастер воинских искусств шестой ступени. С другим справился стогом соломы. И что? Где его проклятия, орда зомби?