Так, и как нам теперь её словить? Боюсь, если тварюшка решится спрыгнуть, то мы её больше не увидим. Они же юркие как крысы. И так повезло, что из виду не упустили и загнали на дерево.
Додумать страшный план не получается.
Женский крик разносится откуда-то слева. Далёкий, но отчётливый.
Переглядываемся с Торном.
Мы в лесу? В лесу.
Мы оба слышим женский крик? Да. Значит, это не глюки.
А теперь внимание: вопрос. Каков шанс в лесу встретить даму, попавшую в беду?..
И попала ли она в беду?
Снова раздаётся отчаянный крик. На этот раз ближе...
Смотрю вверх, на ветку. Белка пялится на меня всеми четырьмя красными глазёнками.
Вздыхаю:
— Ну, чего уставилась, ушастая? Твой же лес. Иди вон... спасай... что ли... Или сожри...
Глава 5
— Торн, Иона! Поймайте тварюшку во что бы то ни стало!
Белка... преподала мне хороший урок.
Анклав нужно подготовить к похищению. Если я сейчас что-то материализую, то рядом с катализатором это что-то просто появится. Дубина, например. В радиусе двух метров. Но толку от неё никакого. Ну упадёт она рядом, перепугает белку, и смысл? Нужно нечто... вроде подарка Дурака из «кислых» экспериментов. Возможно, взрывчатое. Или клейкое. А лучше и то и другое на все случаи жизни. Если в области двух метров появится две тонны жидкости... Яда там или клея на основе древесной смолы... Я уже не говорю про какую-нибудь магию. А если сделать в анклаве котёл с расплавленным металлом? Тонны на две-три. Лепота...
Бегу, предвкушая, как спасу очередную принцессу. Но на самом деле нервничаю. Женский голосок хоть и красив, но уж больно испуган. Что там, блин, с ней случилось?
Перепрыгиваю через кусты, ловко огибаю деревья. Тело стало послушным, лёгким, сильным. Вот она — настоящая магия похудания. А не эти ваши фаерболлы...
Я близко...
Совсем близко...
Надеюсь, на этот раз принцесса хоть не будет зелёной...
Из кустов на меня выбегает не эталон сказочной красоты, а деревенская гром-баба. Задрав подол, шпарит так, что позавидует марафонец.
— Помоги-и-и-ите!!!
А голосок-то какой, чёрт бы тебя побрал. Красивый, нежный, хоть и испуганный. А по виду — ну обычный «Петрович». Только с пышным бюстом седьмого размера.
Держу меч на изготовке. Пока не знаю, против кого его использую. Против «Петровича», несущегося на меня и сшибающего всё на своём пути не хуже массивного Торна. Или того, кто за ним бежит.
Дракона за принцессой тоже не оказалось. Только кабан. Огромный такой, щетинистый и злой.
Вздыхаю. Достаю стилет, метко кидаю прямо в наглую свиную харю. Как и ожидалось, попасть в глаз такой быстрой цели не получается. Стилет оставляет глубокую, но для хряка совершенно не опасную рану.