Я пошел по взрыхленной техниками лужайке, соткал в руке световой меч. Уродливые статуи отдавали какой-то нехорошей лавкрафтавщиной, и я срубил их, грохотом падающих обломков оповещая хозяина дома о своём визите.

Выбил ногой потрескавшуюся дверь. Зашёл внутрь. Романов ждал меня в большой гостиной. Она походила на музей. Кругом картины, антикварные вазы, оружие на стендах, статуэтки, бюсты.

Мстислав стоял, глядя на портрет на стене. Там был изображен бородатый дядька в мундире. Видимо, кто-то из предков. Хозяин особняка переоделся в нормальный костюм, хотя по-прежнему старомодный. Не тот староимперский стиль, который принято сейчас носить, а староимперский, который оригинальный.

— Я так думаю, в рукопашной мне тебя не достать? — спросил я.

Он обернулся. Я смог разглядеть его вблизи. Выше меня на голову, бледная кожа, холодные прищуренные глаза, острые тонкие черты лица, аристократичные безусловно.

В ответ Романов лишь кивнул. Доктор Стрендж хренов.

Я ему не поверил и пробил классический тройку: джеб, кросс, хук. И после первого же удара, стало ясно уклонится и от остальных, но комбинацию я уже прервать не мог.

Он легко ушел и, контратакуя, пробил мне поставленный боковой. Я усмехнулся и сплюнул кровью на дорогой ковер.

Оппонент лишь покачал головой.

— Варварство.

— Тебе уже ничего из этого не пригодиться, — сказал я.

Мстислав дернул ногой и ковер ушел у меня из-под ног, я начал терять равновесие. Романов ринулся ко мне. Острый стилет блеснул на свету.

Время опять замедлилось. И я ускорил своё падение как бы опрокидываясь назад и разминулся с острием. Кончик орудия вспорол костюм и оторвал пуговку.

Романов запнулся за меня и упал. Разнеся какой-то горшок. Я попробовал пришить его лазером из глаз, но едва энергия начала собираться в зрачках, как противник выкинул руку. Я протупил. Не успел уйти в замедление, и лицо мне прилетела горсть праха. Глаза рефлекторно закрылись.

Я вскочил, моргая. Романов летел на меня со стилетом. Я выставил руку, уплотнив табур, но клинок прошил защиту, а следом и ладонь.

Артефакт!

Острие выглянуло с обратной стороны руки, а противник продолжал движение наваливаясь всем весом, намереваясь пригвоздить мою же ладонь, мне к груди.

Я дернул корпус в сторону, и он прибил меня как муху к стене. Сорвал со стенда старый кремниевый пистолет и, вскинув его, ухмыльнулся.

Похоже, в его голове уже все просчитано и предрешено. Значит, выстрел будет смертелен. Либо пуля артефактная, либо чертов стилет работает как подавитель доспеха.

Все снова замедлилось.

Наверняка он не может просчитать моё будущее, но видит какие-то варианты, где перестает чувствовать на себе взгляд смерти.