если «сестренка» планирует меня убрать с дороги… насовсем, то она получит наследство. Мама, Мишка… Она сможет контролировать их обоих. Одна слишком стара. Второй слишком мал. – Подпишите, пожалуйста, – менеджер протягивает мне документы. В этот же момент приносят воду и кофе. – Решили в нашем городе счет открыть? – вежливо спрашивает менеджер, сверкая безупречными зубами. – У нас и в Москве есть отделение. – Буду здесь часто появляться по работе, – я поднимаю на него взгляд. – Но спасибо, ваше отделение, думаю, пригодится. – Ага, я вижу, ваши деньги переведены. Все готово. У вас повышенный процент по вкладу и повышенные бонусы за покупки. Мне приносят золотую карту. Отлично. Я кладу ее в новый, фирменный кошелек. Засовываю его в сумку. Не менее новую и не менее фирменную. На меня смотрят с уважением. Неподдельным. М-да, деньги творят чудеса. – Скажите, кто-то может запросить информацию о моих счетах без моего личного ведома? – мой голос звучит уверенно, с металлическими нотками. – Времена нынче такие. Сами понимаете. А сумма крупная. Он реагирует спокойно, без всякого удивления. – Что вы! У вас спросят пароль, паспортные данные, регистрацию. Просто так никто никакой информации не получит, уверяю вас! – Отлично! В документах – новый номер телефона. Он записан на меня, так что теоретически его можно вычислить. Тем не менее, все это замедляет поиски. Я допиваю кофе и направляюсь в салон красоты, который находится в отеле. Его мне порекомендовала девушка со стойки регистрации. – Не пожалеете, – заверила меня она. Салон поражает роскошью. Хрустальная люстра бросает блики на стены цвета фуксии. Запах от краски для волос смешивался с ароматом дорогого парфюма. В отличие от банка мне к тому же наборчику напитков предлагают еще и шампанское. Почему бы нет? Я сжимаю подлокотники кресла. В зеркале передо мной сидит тень – бледная, с синяками под глазами. Единственное, что помогает не акцентировать на этом внимание – это мой шикарный костюм. Пиджак висит на плечиках. На блузку надета защитная накидка. – Итак, вы хотели бы покраситься? – полуспрашивает-полуутверждает мастер. – Да, цвет платиновый блондин. Как был. Остатки краски вы видите. Хотела отрастить и покрасить в другой цвет. Но муж настаивает на блонде. – Ох уж эти мужики, – улыбается девушка. – Любят блонд, я понимаю. Цвет подберем без проблем. – Ну и форму придать, конечно. Мне закрашивают корни. Я сижу с бокалом шампанского, вживаясь в новую роль. Теперь ты на самом деле исчезаешь, Алёна. Игра закончилась.