Наступал первомай. За ним будет лето, потом золотая осень, а когда-нибудь снова придёт весна… Хорошо бы её тоже увидеть. Ту, будущую весну…
— Не вздумай, — снова прозвучал холодный и повелительный шёпот, а твёрдая штуковина снова и весьма неприятно ткнулась в затылок.
— Ага, — кивнул я и медленно повернулся.
Мне в лицо смотрел чёрный ствол.
— С наступающим, — прошептал я. — С первомаем…
Конец первой книги.
Продолжение здесь: https://author.today/work/363412