Где-то за спиной валялась мать, в коридор в ужасе поглядывали служанки и стража, но никто не рисковал влезть в семейную разборку. Даже Ушастая там была, но по понятным причинам не встревала. Никто не хочет участвовать в том, где не понимает, кто прав, а кто виноват.
Да и был ли здесь вообще кто-нибудь прав?
— И всё, Диор? Хуёвый из тебя проклятый вышел.
Вместо ответа он вновь применил магию и на этот раз это не воздух, а молнии. Я попытался увернуться, но меня всё равно обожгло и на мгновение парализовало.
Он вновь накинулся на меня. Удар мне в живот, и я охнул, ещё один удар по лицу, и в глазах темнеет. Диор подхватил меня, поднял над собой и со всей дури бросил прямо об пол спиной. Боль была такой, что казалось, будто мне сломали позвоночник.
Но он на этом не остановился, схватил меня за ноги, крутанулся и швырнул в стену, в которой я оставил вмятину. Подлетел и ногой впечатал мне в грудь так, что я проломил её и влетел в соседнюю комнату, раскидав всю мебель на своём пути.
Диор взял разбег, намереваясь пнуть меня в голову, как футболист, но в самый последний момент я подался слегка в сторону, и его нога разошлась с моим лицом в паре сантиметров. Зато он сам получил удар прямо по яйцам, которые успел отрастить за время пребывания проклятым.
Не теряя инициативы, я вскочил, и тройка прилетела ему прямо в лицо. Резко приседаю, подсечка, и он падает на пол плашмя. Пытается встать, и кулак в морду припечатывает его голову обратно к полу.
Я сплюнул кровь, наблюдая за тем, как Диор немного вертит головой, приходя в себя.
Он вновь предпринимает попытку меня ударить, когда встаёт, но уже с ноги, однако я просто делаю шаг в сторону, пропуская его выпад мимо, и бью прямо в лицо. Диор пошатывается и тут же получает с вертушки в голову. Падает навзничь, но в его глазах я ещё вижу сознание. Он ещё пытается бороться, хотя это давно бесполезно, с того самого момента, когда я решил поговорить с ним иначе.
— Столько лет… — пробормотал я, глядя на то, как Диор пытается встать, но, словно пьяный, заваливается обратно. — Столько лет беспросветных войн, Диор, столько битв… и всё ради… ради чего? Блять, смысл? Ради этого твоего плана по захвату власти?
— Тебе не понять… — его голос булькал, будто он захлёбывался кровью.
— Я два раза убивал дорогих мне людей, Диор. Я потерял несметное количество товарищей. Даже Тэйлон, которым ты зовёшь меня, он тоже умер. Умер, потому что… тебе так захотелось? Да назови ты хоть какую-то причину!
Он кое-как сел, покачиваясь.
— Я просто хочу понять, Диор, нахуя? За какие блядские грехи? Ты же не мог не знать, что его будет ждать. И ты всё равно отправил его на это! Что ты ему пообещал? Что он станет героем? Что он станет крутым и по нему все бабы будут течь? На какую хуйню этот идиот повёлся?!