До тех пор, пока терпение мужчины не кончается, и он задаёт вопрос вслух:

— Что за муть с фамилией?

— Как, по-твоему, моя мама сбежала? — хмыкаю я. — Подделала через друга документы и уехала в другую область.

Я разглядываю папки на рабочем столе и открываю первую. Скромная. Тут всего пара файлов. Рекомендации отца по работе, намётки, заметки, нереализованные идеи…

Интересно, конечно, но времени вникать сейчас нет. Хочется поскорее узнать, что там дальше.

Вторая папка оказывается гораздо интереснее. В ней — целый столбик из других папок с фамилиями в алфавитном порядке.

Я сканирую список сверху вниз, пока взгляд останавливается на одной фамилии.

Бурханутдинов.

Кликаю по ней дважды, и на экране появляется целая россыпь файлов — документы, фотографии, видео.

Открываю первый попавшийся файл — фотографию. Потом ещё одну, и ещё…

В какой-то момент я уже листаю их, словно одержимая, не в силах оторваться от увиденного. А потом — резко захлопываю крышку ноутбука.

Глубокий, судорожный вдох. Выдох.

Я пытаюсь унять бешено колотящееся сердце, но картинки как будто всё равно перед глазами.

Амир сидит рядом со мной. Не двигается. И молчит так подозрительно, что становится не по себе.

Он ведь тоже всё это видел, правда?

Это же… компромат. На него.

Я оборачиваюсь, встречаясь взглядом с поразительно спокойным мужем. Он чуть прищуривается, словно оценивая мою реакцию.

— Разочарована?

— Я знала, что ты не святой, — сиплым голосом отзываюсь я. — Но увидеть это… не была готова.

Прочищаю горло, пытаясь избавиться от комка, который застрял там. Сложно собраться с мыслями, когда внутри всё переворачивается. Я снова открываю ноутбук, но вместо того, чтобы продолжить, решительно закрываю папку с компроматом на Амира. Это было слишком.

Листаю фамилии дальше, подмечая знакомые имена. К Бурхану они довольно близко. Громов. Доронин, если я не ошибаюсь, фамилия Демьяна.

Я тянусь курсором к этой вкладке, но вдруг чувствую, как Амир накрывает мою ладонь своей, останавливая.

— Давай ты себе психику портить не будешь? — его голос резкий, почти грубый. — Тебе это сейчас не надо.

— А что там?

Амир коротко, почти неслышно выдыхает.

— У Демьяна свои методы вышибать долги.

— Кто он такой вообще? — тихо спрашиваю я. — Чем занимается?

— Даёт бабки в долг под огромные проценты.

— Ростовщик? — переспрашиваю я, искоса глядя на мужа.

Амир кивает, подтверждая мои худшие опасения.

Я оказалась в долгу у ростовщика. Человека, который возвращает деньги любой ценой, игнорируя закон и мораль. Для него это привычное дело. Его работа.

У меня денег на руках нет, а «вышибать» их из меня привычными методами Демьян не может — Амир мешает. Вот он, видимо, и бесится.