— Может, за невестой уже кто-нибудь сходит? — спрашивает Саня, оглядываясь. — Куда она пропала-то?

— С гостями разговаривает, — отзывается рыжая, пристраиваясь к Хмурому. — Такая красивая! Глаз не отвести!!!

Родион закидывает руку на плечо девушки и, коротко касаясь губами её виска, уверенно заявляет:

— Ты красивее.

Хмыкаю про себя.

Я бы поспорил, но смысла нет — тут уж дело вкуса.

— Простите, что отвлекаю, — подходит ко мне какой-то пацан. — Вы выбрали мелодию для первого танца?

Я хмурюсь, не зная, что ответить. Он поворачивает ко мне планшет, на экране — целая подборка песен. Читаю их, и с каждым словом моё недовольство растёт.

Вздыхаю, зажимаю сигарету в зубах и тыкаю пальцем на иконку лупы. Вбиваю в поиск и, глядя на результат, одобрительно киваю на планшет.

— Хороший выбор, — поддакивает организатор. — Тогда её вам включим.

Взгляд случайно падает ниже, на вкладку «план мероприятия». Любопытство пересиливает раздражение, и я тыкаю в неё пальцем, погружаясь в чтение.

— Только похищения невесты нам, блядь, не хватало, — цежу сквозь зубы, едва дочитав до середины. Не поднимая головы, отдаю короткий приказ: — Отмените.

Продолжаю читать, и почти дохожу до конца, когда меня в плечо толкает Марк.

— Смотри кто на свадьбу припёрся.

Я поднимаю голову и тут же цепляю взглядом Покровского, уверенно двигающегося в нашу сторону.

Внутри всё моментально закипает. Перед глазами встаёт пелена злости, и ярость, набирая обороты с каждым его шагом, охватывает меня всё сильнее.

От слишком сильного сжатия, сигарета в руке ломается надвое. Табак рассыпается, крошась между пальцами.

— Совсем охуел, что ли⁈

Вдруг я замечаю за ним Варю. Пышное белое платье колышется в такт быстрым шагам.

Она стремительно догоняет парня, и её ладонь крепко сжимает его запястье, заставляя остановиться.

Быстрый, взволнованный взгляд в мою сторону, и она что-то говорит ему. На фоне музыки не разобрать, но я вижу, как её губы движутся.

А потом, словно в замедленной съёмке, жена начинает уводить сопляка в сторону.

— Какого?!.

Я бросаю окурок в сторону и пулей бросаюсь за ними. На ходу ловко уворачиваюсь от назойливых гостей, которые словно из-под земли появляются с поздравлениями.

Вот вообще не до них.

— Ты какого хрена припёрся⁈

Варя резко разворачивается, услышав мой голос. Глазами стреляет так, будто сама меня убить хочет.

— Это я его пригласила!

Подхожу всё ближе. А когда до них остаётся несколько шагов, останавливаюсь. Впиваюсь взглядом в Покровского.

— Не знаю, что тебе сказал Кузьмин, — спокойно произносит он, смотря на меня в ответ. — Но у них с моим отцом есть одна общая черта — выдавать желаемое за действительное.