— Это его друг делает, — пояснила хозяйка квартиры. Бэль кивнула и поставила на место. — Чай, кофе, мате?

— Кофе, пожалуйста… — Из её груди вновь вырвался тяжёлый вздох.

Кухонька была не менее убогая, чем остальная квартира. Нет, в ней было абсолютно всё, что нужно современному человеку для приготовления завтрака, обеда или ужина, но помещалось это на такой смешной площади, что было откровенно несмешно. Интересно, есть ли квартиры ещё меньшего размера? И сколько людей на планете ютятся в таких?

Кофе пили почти молча. Напиток был откровенно дрянной, но она чувствовала, что хозяйка достала свой самый лучший, из каких-то неприкосновенных запасов — в жизни, ежедневно, они пьют ещё более дрянной и ещё более дешёвый. Наконец, помолчав, начала разговор, сразу перейдя к делу:

— Мне нравится Хуан. Я люблю его.

— Сколько раз вы виделись? — улыбнулась сеньора, откидываясь на стуле, продолжая пронзать её колючим взглядом.

— Два. Но я искала его! — чуть не перешла на крик Изабелла. — Честно, искала! Но не могла найти. Сначала меня увезли, а потом… Потом…

Сеньора Стефания, как звали мать Хуана, кивнула — понимала. Кажется, к этому моменту она претензий не имела, но только к этому моменту.

— Ты уверена, что это любовь? — усмехнулись её глаза.

— А вы как думаете? Столько искать, потратить столько сил ради прихоти?

— Кто тебя знает! — задумчиво покачала она головой, голос её сквозил иронией. Бэль чувствовала, она специально её провоцирует, проверяет, но сорвалась, как последняя девчонка:

— Это неправда! Я не такая! И это никакая не прихоть! Я правда люблю его и хочу найти!

Никакого эффекта. Сеньора Стефания продолжала пронизывать её делано-равнодушным взглядом.

— Мне жаль, — взяла себя в руки Бэль, — что не могла помочь ему. Я знаю, что его заказали, его одноклассник, Бенито Кампос. — Лицо сеньоры Стефании при этих словах посерело. — Я с ним только что разговаривала, и поверьте, он запомнит этот разговор на всю жизнь. Но раньше — не могла. Простите.

— Я не осуждаю тебя, — покачала головой сеньора. — Понимаю. — Помолчала. — Он тебя искал. Но не нашёл.

— Потому, что меня не было! — Изабелла почувствовала, что из глаз готовы политься слезы. — Поверьте, я люблю его! И это не прихоть! Да, я взбалмошная! Я… Аристократка! — сформулировала она. — Но я изменилась. Уже изменилась. И после покушения, и пока искала его. И изменюсь ещё. И мне плевать, кто он, каково его происхождение. Я хочу быть с ним, несмотря ни на что. Кем бы он ни был.

— А твоя мать?

Изабелла пожала плечами.

— А что она сделает? Я представлю его маме, она убедится, что он достойный человек, и…