Восточный коридор почти пуст — только уборщица протирает подоконник у окна, да и походу староста второгодник сверяется с расписанием на стене. Он кивает мне, я отвечаю тем же и сворачиваю за угол.

Старый спортзал находится в самом конце крыла. Дверь слегка скрипит, когда я её открываю. Внутри полумрак — окна затянуты плотной сеткой от солнца, и только в дальнем конце пробивается полоса света. Саэко уже там: она стоит у стены, прислонившись к ней плечом, в свободной спортивной форме. Волосы собраны в хвост, лицо серьёзное, но в глазах мелькает пламя предвкушения.

Я замираю на пороге, оглядываюсь — никого больше нет.

— Э‑э… а остальные где? — спрашиваю, ради приличия, при этом делаю шаг внутрь. — Тренировка же по расписанию?

Саэко чуть приподнимает бровь:

— По расписанию — отдых. Я решила провести личную тренировку. Только с тобой. - Ого, интересно девки пляшут. И опять же, в её точнее проскальзывают ноты хищницы которая оценивает партнёра, для чего пока не ясно.

— В смысле — только со мной? Почему не предупредила?

Она пожимает плечами:

— Хотела посмотреть, придёшь ли, если просто скажу место. Ты пришёл. Значит, заинтересован. Или… испугался и решил уточнить по дороге?

— Испугался? — хмыкаю я. — Просто удивился. Не каждый день меня персонально зовут махать мечом в столь интимной обстановке.

— Вот и проверим, насколько ты готов к неожиданностям, — она отходит от стены и делает жест в сторону стойки с инвентарём.

— Бери бамбуковый меч. Сегодня будем работать над реакцией. И да, — если опять начнёшь строить из себя меланхоличного философа вместо того, чтобы драться, я тебя свяжу этим же мечом и оставлю висеть на турнике.

— Звучит как план на вечер, — ухмыляюсь я, подходя к стойке.

— Но давай всё же попробуем обойтись без экстрима. Хотя… если турник крепкий…

— Молчать! — она резко вскидывает меч. — Начали!

Я едва успеваю отбить первый удар.

Бамбуковый меч в моих руках кажется непривычным — тяжёлым, неуклюжим, будто я держу его впервые. В голове мелькает: «Бокс, самбо — это моё. А вот мечи…»

Саэко делает ещё выпад — быстрый, точный. Я инстинктивно ухожу в сторону, чуть не теряя равновесие.

— Что это за танец? — хмыкает она, снова атакуя.

— Ты двигаешься, как будто знаешь, куда уклониться, но меч держишь, будто это палка для селфи.

— Просто пытаюсь не проткнуть себя раньше времени, — парирую я, отскакивая назад.

Она на мгновение замирает, прищуривается:

— Ты странно двигаешься. Уклоны, реакция — будто ты не впервые в бою. Но меч… это катастрофа. Где учился?

— Уличные драки, — пожимаю плечами. — Ничего серьёзного. Просто опыт.