Я не ответил сразу. Стоял посреди прохода, смотрел на пустую койку и уже складывал картину. Тут успокаивать себя было нечем. После всего, что навалилось за день, Игоря могло сорвать только в одно место. Искать Лёху. Разбираться по-своему.

Я подошёл к окну, чуть отодвинул край занавески и глянул во двор.

— Может, поискать его? — шепнул Копыто, уже свесив ноги с кровати.

Я сразу развернулся к нему.

— Куда ты ночью пойдёшь?

— Ну… по району, — так же тихо сказал он, но уже без уверенности. — Вдруг недалеко ушёл?

— По району, — повторил я и подошёл ближе. — Чтобы я потом ещё двоих собирал по подворотням? Ложись спать, Копыто, завтра непростой день.

Копыто скривился, но спорить не стал. Шкет, тоже проснувшись, приподнялся на локте и смотрел на меня очень внимательно.

— Может, он к Лёхе двинул? — шепнул он.

— Может, — ответил я.

— Тогда тем более надо…

— Тем более сидим тихо, — отрезал я. — Сейчас за ворота выползти — это как лоб под дуло подставить.

Шкет сжал губы и кивнул. Он понял быстро. Копыто понял чуть позже, но тоже понял. В этом и была вся мерзость подобных ночей: правильное решение всегда больше всего похоже на сволочное.

Я подошёл к пустой койке Игоря, поправил край сбившегося одеяла, сам не зная зачем, и на секунду задержал руку на железной спинке. Металл был холодный.

В комнате снова стало тихо. Я сел на край своей койки, не разуваясь, и ещё раз посмотрел на пустое место Игоря. Потом всё-таки лёг, чтобы не быть разбитым к утру. Матрас подо мной был продавленный, знакомый до последней пружины, одеяло тяжёлое, с детдомовским запахом стиранной сырости и старой ткани, а подушка — как всегда, комковатая, с одним жёстким углом, который всё время лез под шею. Я улёгся на спину, заложил одну руку под голову и уставился в темноту, где бледным пятном висело окно.

Я лежал неподвижно и размышлял. Игорь ушёл. Бдительный утром должен выйти. Мне хотелось верить, что у меня всё готово к этому.

Я прикрыл глаза, потом опять открыл. Сон не шёл сам, его приходилось брать за шкирку и тащить, как упрямого пацана с улицы. Хотелось ещё раз встать, проверить дверь, пройти до окна, снова взглянуть на пустую койку Игоря, но в этом уже не было пользы. Ночь всё, что могла, уже сказала.

Я медленно вытянул ноги, устроился удобнее, натянул одеяло выше на грудь и приказал себе заснуть. Потом я ещё несколько секунд держался на этой тонкой грани, где глаза закрыты, а голова всё равно лихорадочно работает, потом усилием, почти злым, вырубил себя.

Отпустить не отпустило. Просто выбора не было.

От автора:

«Ариадна варит компот» — это бытовое фэнтези, только без фэнтези. Реальный мир, живописная глубинка и очень странные дела в маленьком кафе на краю географии —https://author.today/work/582785