— Понятно, — кивает Марат, — блин, повезло тебе, что не одна оказалась!

— Ага…

Мир и Вит выходят из магазина, несут мои вещи.

Вит аккуратно ставит передо мной дутики и, судя по невольному движению, хочет остаться внизу и помочь надеть. Но поднимается.

А Мир просто отдает мой пуховик и шапку Марату.

А тот, помявшись, мне.

Я неловко разворачиваю одежду, натягиваю на себя.

Мир скалится, явно что-то желая сказать… И ничего не говорит.

Одевшись и кое-как обувшись, я отступаю за Марата. Это неосознанное движение. Я не ищу у него защиты. Просто хочу быть подальше от той тестостероновой ярости, которую транслируют Мир и Вит.

Я не выдержу, если они сейчас тоже не выдержат и разборки начнут!

— Ну, спасибо еще раз, чуваки! — говорит Марат и тянет руку парням.

Они, переглянувшись и явно оценив это “чуваки”, нехотя отвечают на рукопожатие.

— Пока, милая Мила, — белозубо скалится Мир.

Киваю едва-едва.

— Прощай, Мила, — без улыбки говорит Вит.

Я опять киваю.

И не смотрю на них.

Не хочу, чтоб их лица, вот такие, разочарованно-яростные, в моей памяти отпечатались.

Мы уходим с Маратом.

Я впереди.

Он — за мной следом.

— Чет странные они какие-то… — говорит он, — не захотели зайти переждать… Надеюсь, нам потом счет не предъявят? Чего ты там ела? Не шиковала?

— Нет…

— А они?

— Тоже не особо. Коньяк пили.

— Блин! А если счет пришлют? Поделят-то на троих!

Я зажмуриваюсь на мгновение крепко-крепко.

Только чтоб остановить клокочущие в горле слезы.

— Не пришлют, — говорю я через силу и сдавленное дыхание. — Тайфун же. Форс-мажор.

— Ну, так-то да… На тайфун многое списать можно… — соглашается Марат, — надо было тебе тоже прихватить оттуда чего-нибудь? В качестве моральной компенсации!

— Ага…

— А то в доме нихрена еды нет! Я чуть с голоду не помер, веришь?

— Верю…

Он еще что-то говорит, но я уже не слушаю.

В ушах нарастает гул, из глаз беспрерывно льются слезы.

Это просто стресс. Стресс так выходит.

Проклятый тайфун.

Всю жизнь мне исковеркал.

Как мне теперь жить?

Как?

— Слушай, дома картошка есть… Пожаришь?

— Ты же говорил, что нет ничего.

— Ну так картошка-то сырая!

Я захожу в квартиру, скидываю обувь, куртку прямо на пол бросаю. И иду в спальню.

Там падаю на кровать.

Марат, раздевшись, переминается перед кроватью.

Что-то спрашивает, но я не отвечаю, тупо глядя перед собой в потолок.

И он, еще помявшись немного…

Идет к своему месту! К компьютеру!

Я наблюдаю, как он садится, как включает игру…

— Я хочу развестись, — говорю я громко.

— А? — он не поворачивается даже, устраивая на голове наушники. — Милка, я не слышу. Иди, в самом деле, картошки пожарь…