Мир во всем виноват!
Близостью своей, намеками откровенными растревожил, растормошил…
А я, глупая, ведусь и ведусь…
И сейчас ведусь.
— Спасибо, — хриплю я, старательно не замечая двойного смысла приглашения. И трусливо закрываю глаза.
Мир еще пару секунд стоит надо мной, смотрит…
— На выход! — низко и нетерпеливо рычит Вит.
И Мир выходит.
Дверь закрывается, и я тут же распахиваю ресницы, глядя перед собой в темноту и пытаясь успокоить бешено прыгающие мысли.
Ничего такого не происходит.
Все хорошо.
Сейчас я усну, а проснусь утром. И нас откопают.
Я пойду домой, к Марату… И больше не почувствую на себе горячего взгляда Мира. И не услышу тихого заботливого голоса Вита.
И все же… Как мало мне, оказывается, надо, чтоб начать думать в неправильную сторону о совершенно посторонних мужчинах! Интересно, я всегда была такой? Или это от неустроенной личной жизни все?
Мне становится себя очень жаль, до слез.
И, поплакав над своей незавидной женской судьбой, подкинувшей роскошных мужчин так не вовремя и поздно, я засыпаю.
Снятся мне какие-то неопределенные, но явно горячие вещи: ласковый взгляд темных глаз, хриплый мягкий шепот, осторожные, но властные прикосновения… И сладость, невыносимая сладость от падения в бездну.
Просыпаюсь, словно на поверхность выныриваю из глубины. Глотая пересохшими губами воздух и моргая слипшимися ресницами.
В комнате темно. И лишь тонкая тусклая полоска света, пробивающаяся из-под двери, дает понять, что мои спутники не спят.
Встаю, тру лицо руками, снимая остатки сна.
Сколько времени сейчас? Утро уже?
Открываю дверь, осторожно выглядывая из подсобки.
И картина, открывшаяся мне, заставляет замереть и раскрыть рот в шоке.
Прямо перед кассой, на двух сдвинутых вместе матрасах, сидят Вит и Мир. Они играют в карты, азартно кидают их по очереди на матрас, подначивают друг друга тихо и язвительно. Но шокирует не это.
А то, что оба они — без футболок. В одних брюках.
И их обнаженные торсы невероятно четко и залипательно смотрятся в скудном магазинном освещении…
___________________________________
Глава 13. Вит. Поиграем...
Сучара Мирка еще в школе всех ставил раком с картами. Кровь, наверно, так в нем грамотно играла. Короче, с ним в покер нельзя. И в дурака, кстати, тоже. И даже в самое простейшее очко рискованно.
Но мы играем не на интерес, так что… Похер.
Просто сна нет вообще, в голове черти что, и Мирка, молча валяющийся на своем матрасе в паре метров от меня — дико раздражает.
Впервые ловлю себя на том, что хочется встать и чем-нибудь его долбануть. Или подраться снова.