Зорко осматриваю пространство за воротами, но приметной субару Сомика не наблюдаю. И хорошо.
Но взгляд цепляет что-то чужеродное, останавливаюсь, выхожу на балкон, пристальней всматриваясь в незнакомую черную машину.
Издалека не различаю марку, явно что-то не самое новое, очертания хищные, спортивные, но видно, что кузов старый.
Машина спокойно стоит в проулке, на выезде из жилой зоны, вся тонированная, загадочная…
И, черт, похоже, я знаю, кто ее хозяин.
Значит, выяснил, где я живу.
Может, и номер телефона знает?
Позади пиликает сообщением смартфон.
Поворачиваюсь, смотрю на него, и в душе что-то странное поднимается: волнение пополам с опасениями.
И номер телефона, значит, знает…
Глава 19
Интересно, он выйдет, дверь откроет? Или просто из вежливости… Хотя, где Немой, а где вежливость?
Я иду к черной тонированной машине, ощущая себя словно под прицелом снайперской винтовки. На редкость неуютно и глупо.
Злюсь на глупое платье, которое натянула в последний момент, все еще находясь в шоке от того, что Немой знает мой адрес и мой телефон. На развевающиеся волосы, тоже глупые, не успела уложить, и теперь они тупо лезут в лицо, цепляются за блеск для губ, которым в спешке мазнула разочек, и забыла, что в состав входят ментоловые нотки. И теперь губы покалывает, и ощущение, будто они в объеме увеличились. А учитивая, что там и так все сверх меры, то вообще…
И глупо себя чувствую, глупо, глупо!
И сама ситуация, в которую угодила, тоже… Глупая!
Ну что же он не выходит?
Если не выйдет, развернусь сейчас и пойду обратно! Это неуважение, в конце концов…
Хотя, опять же, где уважение и где Немой?
Почему он, кстати, Немой? Никогда не задумывалась над этим вопросом, а сейчас, конечно, самое время, да…
Дверь машины открывается, когда я прохожу примерно половину пути от моего дома до нее.
Я сбиваюсь с шага, видя, как появляется из-за руля здоровенная мрачная фигура.
В легкой панике отмечаю, что Немой, похоже, вообще не заморачивался подготовкой к свиданию. По крайней мере, выглядит он так же, как и сегодня в универе. Джинсы, темная футболка, куртка, смурная небритая рожа. Ни улыбки, ни хотя бы попытки проявить дружелюбие.
Да-а-а… Может, развернуться, пока не поздно? И пусть думает обо мне, что хочет. Не плевать ли?
Тут Немой, словно распознав в моем мятущемся взгляде пораженческие настроения, делает шаг вперед, неожиданно оказываясь очень близко. Так близко, что мне приходится задирать подбородок, чтоб ему в глаза посмотреть. И нет, ничего особенного я там не вижу: все тот же мрак и полную непроницаемость.