В общем, как-то стремновато себя чувствуешь, когда на своих плечах тягаешь пиломатериал, а тебя рассматривают разные люди, из окошек, проезжающих авто. Оно, может им и по барабану — и на тебя, и на всю деревню. Умом то понимаешь. А всё равно неприятно. Сразу думаешь, как докатился до жизни такой — имея университетский диплом, опыт работы директором в неслабом ТОО, в девяностые годы, ну и другого…хватало.
А самое главное, можно ненужный конфликт, на ровном месте отхватить. Так как, определённый процент из местных аборигенов, из тех, что квасит по-чёрному, при первой возможности — или отдыхает после очередной ходки, на человека в рабочей одежде, реагирует неадекватно. Быдло, оно, всегда, ищет повод для повышения самооценки. Идёшь по улице в приличном прикиде — ноль внимания. Как только, в рабочем вышел, так сразу понеслось… Эй ты, иди сюда… Закурить есть? Куда, попёр? Ну, в таком стиле — в разных вариациях. Оно понятно, видят идёт худой пожилой мужик в рабочей робе со следами опилок, да ещё небритый… Как тут, не показать свою запредельную крутость — поорать ему в спину грозные слова — на большее то всё равно не хватит.
Только вот, с возрастом, у меня с чувством юмора стало плохо. Напрягать стали такие заходы. Дикое желание возникает подойти — и рожу в кровавые сопли раскрасить. И ведь понял, что подсознательно уже ищу такую возможность. И дотумкиваю, что ни к чему хорошему, это не приведёт, а всё равно. Чувствую, дай только повод — и крышу снесёт. Было уже подобное, но только по пьяни. Трезвый то, я смирный. Но, обошлось как — то. Оппоненты резко в откат пошли. Хотя, лучше так, чем позволить об себя ноги вытирать. Хватит, жизнь к закату, терять особо нечего.
Последний раз смешно было. Мастерская столярная у меня через дорогу (проулок метров семь) от дома. Выхожу утром из неё в рабочем, мимо два брата-акробата, один «трезвее» другого. Глаза поднимаю, о! Лицезрею радость на дебильных лицах. Затем, традиционное начало
— Закурить есть? Не курю!
Ответ как всегда не понравился. Тот, что попьянее стал грязно выражаться. Тут у меня в башке щёлкает, подхожу -пробиваю лоукик любителю разговорного жанра. Тот ожидаемо падает, ощущаю дикое желание попинать лежачего. У второго включается чуйка, выставив вперёд ладони, он пятится назад.
— Всё-всё, прости, братан, мы поняли.
После чего, он подхватывает товарища, и они ковыляют по направлению к магазину. Я медленно выдыхаю воздух — успокаиваюсь, мысли о прошедшем не самые радужные, звоночек, однако. Раньше бы просто мимо прошёл. Собака лает — ветер носит.