душ. Сегодня точно пойду к китайцам. Тоска по нему захлестывает. Шанс увидеть его невелик. Но хотя бы посидеть в уголочке, подышать тем же воздухом, каким часто дышит он. Пойду. Тем более, что есть дома нечего. Как обычно. Ничего нового. Если есть еда, то, значит, ее принес Лешка. Нет, не правда. Последний год я стараюсь покупать продукты и готовить любимому мужу. Только порыв этот потихоньку испаряется вместе с первоначальным энтузиазмом по поводу моей невинной выдумки. Я выхожу из ванны и сажусь сушить волосы. Я представляю себе, что иду на свидание. Одеваюсь чуть сексуальнее, крашусь чуть сильнее, волосы оставляю чуть более растрепанными – так они объемнее и привлекательнее смотрятся. В девять я в ресторане. Со мной здороваются, радостно кивая – конечно, пришел верный, преданный клиент. Таких положено встречать счастливой улыбкой, будто никого роднее нет на белом свете. Спасибочки! Мой столик в дальнем углу свободен. Народ какой-то тусуется – вечер буднего дня, август. Я скрываюсь за толстой папкой меню. Знаю его наизусть, но честно пролистываю в тщетной попытке обнаружить что-то неизведанное. Он приходит. Неожиданно. Один. В ресторане темно, но мне отчего-то кажется, что он устал. Я его понимаю – первые после отпуска дни на работе – ад кромешный. Хоть и действительно не уходи в этот самый отпуск. Интересно, где жена потерялась? Хорошая возможность взять вот так запросто и подсесть к нему. – Здравствуйте, я ваша лунная жена, – прямо в лоб заявить и кокетливо сверкнуть глазами, – а вы – мой лунный муж. – Почему мы лунные? – обязательно поинтересуется он. – Потому что чаще всего являемся друг другу при луне. Еще того чаще – при полной… К нему все-таки приходит жена. Вызвал, видимо, зачем-то. Или она обнаружила пропажу и вышла на поиски. Он же у нее реальный, а не лунный. Так просто, обитая у балконной двери, его не вызовешь из-под сознания. Я ковыряюсь палочками в креветках и понимаю, что аппетит у меня пропал. Пришла жена моего мужа и забрала аппетит себе. Сидит там и лопает при помощи вилки и ножа. Кое-как я доедаю то, что заказала. Сливовое вино, которое я не особенно жалую, но зачем-то заказала сегодня, остается недопитым в бокале. Я возвращаюсь домой. Вечерами уже не так жарко. Перевалило за середину августа. Я поеживаюсь – надо бы брать вечером с собой кофту. Рядом резко тормозит какая-то машина. – Верочка! – Леша опускает стекло и машет мне рукой. – Ты откуда так поздно и пешком? – Ела у китайцев, – я пытаюсь улыбаться, – как там Формула? – Все плохо,