Я ещё несколько раз набираю его номер, но в ответ лишь бездушное — «Абонент временно недоступен». Каждый раз, когда я слышу это, сердце начинает биться быстрее от нарастающего волнения.

Амир бы не оставил меня одну так надолго. Даже под охраной. Что-то определённо случилось…

Или я просто накручиваю себя?

Вспоминаю, как на меня напали, и охрана тоже не могла дозвониться до Бурхана. Но тогда он был в порядке, просто очень загружен работой.

Передача на телевизоре продолжает беззвучно играть, но я не обращаю на неё внимание. Подтягиваю ноги к груди и обхватываю их руками, крепко сжимая телефон в ладони.

Чёрт!

Как понять, где заканчивается нормальное беспокойство и начинается истерика невесты, у которой свадьба уже завтра?

Когда стоит бить тревогу? Сейчас? Через пару часов?

Или уже завтра, стоя одной возле регистратора брака?

Телефон в руке начинает вибрировать, вызывая странное, почти нелепое трепетание в груди.

Но на экране высвечивается имя Вики. Не его…

— Если ты скажешь, что завтра не придёшь на свадьбу, я тебя прибью, — выпаливаю я в трубку, стараясь придать голосу весёлое звучание.

Какое уж тут веселье, если жених рискует не дойти до алтаря…

⁃ Твоего милаху закрыли.

Внутри всё холодеет.

⁃ В смысле⁈

— В прямом, блин! — голос Вики звучит так, будто она на грани срыва. — Папа его арестовал.

Её истерика подстёгивает мою. Я чувствую, как паника охватывает меня. Мысли путаются.

— Так у меня же свадьба завтра…

— Варька, не тупи! Он поэтому его и закрыл! — кричит подруга. — Я не знаю, что делать. Папа меня даже слушать не хочет!

Приплыли…

— Через час буду, — произношу я сиплым голосом. — Пришли мне фотку протокола о задержании.

Я сбрасываю звонок и поднимаюсь на второй этаж. Переодеваюсь в первое, что попадается под руку.

Но едва я успеваю сделать пару шагов от дома, как на моём пути возникает Иван. Его лицо суровое, взгляд — серьезный, почти грозный.

— Бурхан запретил покидать дом без него.

— Так он в участке. Я к нему и собираюсь.

— Не положено, — упрямо повторил охранник, не желая уступать.

Я поджимаю губы, чувствуя, как нарастает раздражение. К дому Хмурого поворачиваюсь. Свет в окнах горит. Значит, он дома.

Достаю из заднего кармана джинсов телефон и набираю номер Родиона. Сразу на громкую связь ставлю.

Хмурый отвечает не быстро, и его голос звучит немного запыхавшимся.

— Чё случилось?

— Амир в полиции. Прокатишься со мной? — выпаливаю я. — А то меня охрана не отпускает.

На другом конце провода раздаётся отборный мат. Короткий, но выразительный.

— Блядь, да. Щас, — резко и немного грубо отвечает он. — Выходи на дорогу.