* * *

Двадцать девятое января, воскресенье.

За окном стояла настоящая тюменская зима. За ночь снова подсыпало снега, и двор под окнами выглядел так, будто его аккуратно укрыли свежей белой скатертью. Во дворе лениво прогревались редкие машины, дворник неторопливо сгребал снег с дорожек широкой деревянной лопатой, а мороз рисовал на стекле тонкие узоры. День обещал быть тихим. Именно таким, каким мне и хотелось встретить свои двадцать три года.

Будильник я даже не заводил. Да и с чего бы? Проснулся сам, часов около десяти, когда из кухни уже доносился негромкий звон посуды. Лена поднялась раньше меня. Я вышел в коридор, ещё сонный, в спортивных штанах и футболке, а она стояла у плиты, убрав волосы в хвост, получается — боком ко мне, и что-то сосредоточенно помешивала в небольшой кастрюле.

— Доброе утро, именинник, — улыбнулась она, даже не оборачиваясь. — С днём рождения.

— Доброе. Спасибо.

Она подошла, легко поцеловала меня в щёку и тут же снова вернулась к плите.

— Завтрак почти готов. Только не заглядывай раньше времени.

— Уже командовать начинаешь?

— Конечно. Сегодня имею полное право. Хахаха. Шучу. Так, немножко, чисто для проформы.

Я отправился в ванную умываться, чистить зубы и всё такое…

После завтрака мы неспешно собрались и вышли в город. Никаких грандиозных планов у меня не было. Хотелось просто провести день вместе, без суеты, без бесконечных звонков клиентов и без мыслей о работе, которые за последние месяцы уже успели превратиться в привычный фоновый шум.

Первым делом мы поехали в супермаркет в самый центр города. Большой, просторный, современный, под названием… ааа, не важно. Тележка постепенно заполнялась сама собой. Хороший кусок охлажденной говядины — вырезка, свежие шампиньоны, сливки, картофель, овощи, зелень, сыр, виноград, мандарины, коробка конфет к чаю. Подкопченный лосось, большой шмат. Я очень любил лосося. Лена уверенно выбирала продукты, а я лишь послушно катал тележку следом и периодически складывал в неё то, что считал необходимым.

— Этого много не будет? — спросил я, глядя на очередной пакет. — Ну типа, чтобы не испортилось.

— Не будет.

— Ты так говоришь уже третий раз.

— Потому что каждый раз права, хаха. Артём, милый, не переживай… Ты словно своего дня рождения боишься как огня. Что не доедим — в холодильник.

Спорить было бесполезно. Да и не очень-то хотелось…

А вот реально хотелось другого — понять, почему так тесен мир? Блин. Мимо нас у полки с зелёными оливками прошла Марина с ГАСЫ под руку с каким-то отвязным парнем. Видимо, это и был тот самый Вазген… нет, Ашот… нет, Димон, вроде. О котором Лена недавно упоминала. Чертовка, ждущая своего Мишу из армии. Ага.