Не тот меланхоличный стресс, переходящий в депрессию со слезами, как у подростков, «от неразделённой любви» под ванильные песни, а нечто другое. Скорее похожее на ярость, злость. Что-то глобальное произошло в моей жизни против моей воли, выдернув меня из моей комфортной устоявшейся жизни в две тысячи двадцать шестом году. Что-то несправедливое. То, что не должно было случиться. Ещё эти всякие Рустамы с Тагирами.

И это какой-то отдельной веткой, отдельной назойливой линией потихоньку разъедало меня изнутри. Хотя я это и постоянно скрывал. Скрывал даже от самого себя…

И что, если, сейчас был мой шанс? Шанс «слить» этот стресс по справедливости? Да, я не был Джейсоном Стэйтемом.

Но…

Я был тем, у кого была мотивация. Тем, у кого адреналин бахнул в глаза. Тем, кому внезапно захотелось попросту начистить рожи эти двум порожнякам, которых, очевидно, никто не учил хорошим манерам.

Я увидел рядом с собой закрытый крышкой большой пластиковый мусорный бак — вроде как у чёрного входа в какой-то общепит. Молниеносно снял с себя верхнюю одежду, бросил на крышку бака, а сверху бережно положил букет цветов.

Там же рядом в кучке мусора на земле я заметил кусок толстого металлического прута, с полметра длиной. Я одним движением схватил его и повернулся в состоянии «на изготовке» к гопникам.

С момента вопроса отребья ко мне прошло буквально несколько секунд.

— Ну давай, иди расскажу куда я намылился. Заодно и проясним кто из нас кто, — сказал я уверенно, с контролируемой яростью.

Теперь я их видел отчетливо. Тот, что что-то крутил в руке, худощавый, в спортивке, кепке. А в руке он крутил бабочку, как оказалось.

И второй, пухлый, тоже в спортивке. Только с кулаками в боевом арсенале.

— Слышь, Лысый! — обратился жиробас к тощему. — Ни*уя чё чепушила базарит. Полюбасу не вкуривает че ща будет!

— Ну-ну, удачи вам, — крикнул я оскалившись. Перекинул прут из одной руки в другую и обратно. Переминаясь в стойке с одной ноги на другую.

— Ты чё, сучара! — крикнул тощий, побежав в мою сторону, прыгнул на меня с расправленным ножом-бабочкой.

Для всего происходящего дальше, если бы можно было включить музыку на заднем плане, лучше всего бы подошло что-то вроде Andrea Vanzo — Valzer d’Inverno.

Идеально.

Я махнул прутом с неистовой яростью, но промахнулся и из-за тяжести куска металла в моей руке меня занесло на пол-оборота. Но стойку я удержал.

Тощий тоже промахнулся.

Но тут в моё бедро прилетел мощный лоу-кик от «свиного сала». Я подкосился от боли, но удержался. Махнул прутом в обратном направлении. ударив со всей дури по плечу жиробасу. Тот взвыл и схватился за плечо.