Он кончает мне в рот горячо, обильно, с гортанным рыком. Я глотаю, чувствуя его вкус, соленый, чуть горьковатый. Облизываю головку, собирая остатки.
Он смотрит на меня сверху вниз и улыбается.
– Сладкая девочка, – говорит он. – А говорила, что не умеешь. Врешь.
– Я действительно не умела, – отвечаю я, вытирая губы тыльной стороной ладони. – Ты меня научил.
– Это только начало, – он поднимается, берет меня за руку. – Теперь настоящая верховая езда. Без лошади.
Он ведет меня в траву. Кладет на спину. Раздвигает мои ноги. Его член снова твердый. У этого демона, кажется, нет периода восстановления.
– Артур, – вдруг вспоминаю я. – Он же...
– Артур в телефоне, – перебивает Сулейман, входя в меня одним толчком. – А я в тебе.
Он начинает двигаться. Трава шуршит под нами.
Не хочу обратной дороги.
– Скажи, что хочешь меня, – шепчет он, ускоряясь.
– Хочу тебя, – отвечаю я, и это чистая правда. – Безумно хочу. Вопреки всему.
– Вот и договорились, – он целует меня, жестко, с привкусом моей собственной влаги. – Значит, ты остаешься здесь. Со мной.
– А Артур?
– Пошел он к шайтану!
Глава 6
Мы возвращаемся к дому, когда солнце уже клонится к закату. Мои бедра болят после верховой езды и после всего остального, что было в лесу, в воде, в траве, прислонившись к стволу платана, пока Сулейман входил в меня сзади, прикусывая плечо, чтобы я не кричала слишком громко.
Я пахну лесом, потом, им. Мои волосы растрепаны, на шее засос, который я тщетно пыталась прикрыть воротником платья.
– Ты светишься, – говорит Сулейман, помогая мне слезть с лошади. – Как будто тебя трахали весь день. Ах да, тебя и трахали.
– Заткнись, – беззлобно отвечаю я, но улыбаюсь. Не могу перестать улыбаться. Щеки горят, внутри все еще пульсирует, и я чувствую, как его семя понемногу вытекает из меня, пропитывая ткань платья. Я без трусов, и это ощущение заставляет меня сжимать бедра.
Он смеется, низко, довольно, и ведет меня к дому.
– Артур! – кричит он, открывая дверь. – Мы вернулись! Твоя жена жива и почти здорова!
Тишина.
Дом встречает нас пустотой. На столе недоеденный завтрак, грязная кружка. Телефон мужа на месте? Нет. И ноутбука нет. И сумки.
– Артур? – зову я, проходя в спальню.
Пусто. Постель не заправлена, шкаф открыт, и вещей мужа нет.
Я возвращаюсь в гостиную, где Сулейман хмуро разглядывает записку на холодильнике. Он читает вслух, с кавказским акцентом, который становится заметнее, когда он злится:
– «Аглая, срочно вызвали в Москву по работе. Вернусь через пару дней. Артур».
Через пару дней.
Муж бросил меня здесь. С его братом. После того, как я провела с этим братом ночь и день. Он уехал, даже не попрощавшись.