Пролёт встретил меня полумраком, который тут же рассёк луч фонаря. Каждая тень казалась угрозой. В голове проносились сценарии один другого хуже. Я перескакивал сразу через две-три ступени. Вбежав на площадку между этажами, уже держал палец на спусковом крючке ПМ. Копьё пришлось убрать в инвентарь, потому что в помещении им орудовать всё равно неудобно.

Но едва добрался до второго этажа, как вместо крика услышал другие звуки. Глухие, ритмичные шлепки и яростную женскую ругань. Я замер, прислушиваясь. Голос оказался до боли знакомым. Это Искра.

— … изврат! Маньяк озабоченный! — звенел голос пиромантки. — Я тебя научу манерам, крыса ты летучая!

Дверь в одну из спален была распахнута настежь. Из проёма лился свет. Не ровный свет, как от моего «Фонарщика», а дёрганый, дрожащий луч тактического фонаря. Я подлетел к дверному проёму, собираясь ворвался в комнату, чтобы стрелять, убивать, рвать зубами… и застыл на пороге.

Картина оказалась настолько абсурдной, что мой перегруженный мозг на мгновение отказался её обрабатывать. Я ожидал чего угодно. Нового монстра, вылезшего из шкафа. Рейдеров, проникших через окно. Очередную теневую тварь. Может, даже птенцов этой проклятой Неясыти, которые вывелись на чердаке. Но реальность превзошла все, даже самые смелые, ожидания.

Угрозы жизни не было. Была угроза здравому смыслу.

Посреди просторной спальни, декорированной в пастельных тонах, разворачивалась баталия. Но не та, к которой я привык.

В углу стояла Вера с фонариком в руке. Мокрая, с полотенцем на голове, она куталась в махровый халат, который, очевидно, нашла в ванной. Её глаза были широко распахнуты, на щеках горел румянец. Девушка выглядела одновременно испуганной и страшно смущённой.

А в центре комнаты…

Леонид Филатов, наш бравый воздушный разведчик, пятился к стене, растерянно выставлял перед собой руки, пытаясь защититься. Его голливудская улыбка испарилась, сменившись выражением панического недоумения.

— Да послушай ты! — орал он. — Я не… Ай! Больно же!

Его атаковала фурия. Искра.

На ней не было ничего, кроме белого полотенца, небрежно обёрнутого вокруг тела и державшегося на честном слове или силе её праведного гнева. Мокрые рыжие волосы разметались по плечам, с них капала вода, стекая по спине и бёдрам на дорогой ковёр. Распаренная кожа блестела от влаги, а лицо пылало негодованием.

В руке она сжимала оружие возмездия… мочалку. Большую, розовую, густо намыленную мочалку. И с яростью берсерка молотила ею Леонида по плечам и рукам.

— Вот тебе! Сволочь! — приговаривала она с каждым сочным шлепком. — Будешь знать, как подглядывать! Получай, лётчик-налётчик!