Деревья шатались туда-сюда от усиливавшегося ветра. Начинался дождь. С этой стороны дома не было видно луны, лишь темное, затянутое облаками, небо. – О чем ты сейчас думаешь, мой лунный муж? – спросила я вслух. – Что видишь перед собой? Вряд ли ты думаешь обо мне. Да и думал ли когда-нибудь? Всегда хочется, чтобы у сказки был хороший конец. Историю надо завершить именно так – как в сказке. Соединением двух любящих сердец. Поправим жизненную ситуацию хотя бы на бумаге. Я снова села за стол к компьютеру. История начинала жить своей жизнью, все более отклоняясь от той траектории, по которой на самом деле развивалась. «Неужели мне так и суждено будет жить вымышленной жизнью, – подумала я, – а и черт с ним. По крайней мере за написанное на бумаге меня никто не осудит. Это ж художественное произведение. Вымысел». На следующий день Рита сказала: – Пиши, Вера, пиши! Так интересно! И начинаешь ведь понимать, как ты до такой жизни докатилась. Сюжет захватывает. Так что пока до конца не допишешь, я тебя отсюда не выпущу! Мне захотелось сделать героиню моего романа счастливой. Пусть роман будет фантастическим! А что такого? В жизни так не бывает, но почему бы не создать это счастье на бумаге? Никогда не стану счастливее я. Но та женщина, что живет теперь у меня в компьютере, будет. Из другого измерения ей станет являться ее принц. Мужчина, который не существует здесь и сейчас. Мужчина не из нашего мира. Он возникает рядом только, когда появляется на небе полная луна. Он не плод ее воображения. Он – есть! Каждый день я распечатываю на Гришином принтере по пять-шесть страниц. Рита читает их ночью, а утром делится со мной своими впечатлениями. Она исправляет ошибки. Грамматические, лексические и… логические. Казалось бы, какая уж тут логика – фантастический герой, живущий в другом измерении. Придумывай, что хочешь. Но Рита вылавливает нестыковки, ведущие в тупик повороты сюжета, надуманные фразы, сказанные героями. Иногда она плачет: – Верка, Верка, – на листах появляются большие пятна от ее слез, – неужели было так хреново? Ты б позвонила мне! Почему ты не звонила?! А я, снисходительно, но, по-доброму улыбаясь, отвечаю: – Рит, это ж вымысел. Воспринимай написанное лишь как плод моего воображения. – Это не плод, – Рита идет за очередной бутылкой вина, – не воображения. Вот то, что мужика ты создала фантастического – это плод. А все переживания, муки, чувства – не плод. Так было, Вер. Ты именно так чувствовала. Но ты пиши! Пиши! Выплескивай на бумагу. Твои конспекты тех