— и уже подошла к двери, когда услышала голоса. Дверь была приоткрыта. — ...ты уверена, что это та самая девочка? — голос Елены Станиславовны, холодный и деловой.— Абсолютно. Корсакова. Внучка Лиды, — второй голос я узнала не сразу. Женский, низкий, с вкрадчивыми нотками. Я заглянула в щель — и чуть не выронила поднос. Рядом с директрисой, на диване у окна, сидела Маргарита. Та самая. Которая приходила смотреть квартиру. Которая рылась в бабушкиных шкафах. Которая показалась мне странной с первого взгляда. — И что с того, что внучка? — директриса пожала плечами. — Мало ли чьи внучки здесь практику проходят. — Ты не понимаешь, — Маргарита подалась вперёд. — Лида была не просто портнихой. У неё был дар. Особый талант. И если девчонка его унаследовала, она может шить так, как никто другой. — Ну и пусть шьёт. Нам-то что? — А то, что она слишком хорошо шьёт для своего возраста. Ты видела её дипломную коллекцию? Трансформер с магнитными фиксаторами? Это не студенческая работа. Это работа мастера. Лида передала ей что-то. Может быть, знания. Может быть, свои старые инструменты. — Какие инструменты? — Елена Станиславовна нахмурилась. — Я не знаю точно, — Маргарита откинулась на спинку дивана. — Но знаю, где искать. В квартире Лиды я ничего не нашла — девчонка, видимо, всё уже вывезла. Значит, это где-то у неё. Дома. Или с собой. — Что ты предлагаешь? — Не подпускай её к тканям. Не давай ей шить. Если она здесь начнёт работать в полную силу, она быстро поймёт, на что способна. А нам это не нужно. — Я уже распорядилась, — директриса кивнула. — Она будет на общих поручениях до конца практики. Никаких лекал, никаких тканей. — Хорошо. И ещё — постарайся понаблюдать за ней. Может быть, она где-то хранит бабушкины вещи. Что-то маленькое. Шкатулку, коробочку... Я отступила от двери. Сердце колотилось где-то в горле. Маргарита и директриса Дома моды. Они знакомы. Они заодно. И они ищут то, что оставила бабушка. Но они не знают, что именно. Не знают про напёрсток. Пока не знают. Я быстро ушла, не став заходить с кофе. Весь оставшийся день я выполняла поручения механически, а в голове крутилось: «Кто вы? Что вам нужно? И откуда Маргарита знает бабушку?» Вечером я позвонила Сашке. — Привет. Как практика? — его голос звучал бодро, и я на секунду позавидовала его спокойствию. — Странно, — сказала я. — Очень странно. — Что-то случилось? — он сразу посерьёзнел. Сашка всегда чувствовал, когда со мной что-то не так. Я хотела рассказать. Правда хотела. Про Маргариту, про директрису,