"Уровень единения подтверждён. Перенос в Храм Древних состоится через: 00:04:59…"

Я вытер кровь с лба и глубоко вдохнул.

Четыре минуты пятьдесят восемь…

Четыре пятьдесят семь…

— Вперёд, — прошептал я, сжимая рукоять меча. — Осталось совсем немного.

Я огляделся.

Всё ещё шум битвы — крики, рёв, удары, вспышки энергии. Но сейчас… я был один. Совсем один. Среди тысяч врагов, разрозненных, но без шанса сбежать. Идеально.

Я опустил меч, а затем медленно поднял руку. Вокруг меня вырос щит — полупрозрачный купол, пульсирующий в такт моему сердцебиению. Он отсек всё лишнее: звуки, стрелы, порывы силы. Внутри — только я и тишина.

Я закрыл глаза.

Мир начал раскручиваться.

Вдох — из глубин тела поднимается жар.

Выдох — воздух вокруг сжимается.

Ещё вдох — вспыхивают первые языки пламени, жадно хватающие воздух.

Выдох — молнии охватывают сердце заклинания.

Я ощущал, как закручиваются потоки. Сначала вокруг ног, потом выше, выше… Они сплетаются в огненный смерч. Мои руки управляют ветром. Грудь — сердцевина молний. Пламя — сама ярость, которую я сдерживал до этого момента. С каждой секундой смерч рос, становясь всё ярче, плотнее, злее.

00:00:02…

Я открыл глаза.

00:00:01…

— Пора, — прошептал я.

Я отпустил всё разом.

Щит рассыпался искрами, а буря вырвалась наружу. Взрыв — не громкий, но ощутимый. Огненный смерч взвился к небу, захватывая всё вокруг. Он уже не слушался меня — он стал стихией. Чистым разрушением. Внутри него бушевали молнии, рвали, дробили, сжигали.

Мир начал отдаляться — я чувствовал, как пространство разворачивается. Переход был близко.

Но я успел увидеть, как смерч превратился в неостановимое торнадо. Он двигался, пожирая всё на своём пути. Тысячи врагов исчезали без звука. Просто… переставали быть.

Перед глазами вспыхнула надпись:

Наполнение ядра: 100%

Я закрыл глаза, позволив телу расслабиться.

Следующий шаг — Храм.

Следующий — новый уровень.

И я готов.

Я появился в зале храма без вспышек и фанфар — просто оказался здесь, как будто так и должно было быть. Просторное помещение, высокие колонны, приглушённый свет, сочащийся из узких прорезей под потолком. Камень под ногами тёплый, словно храм живёт своей жизнью. И посреди зала — постамент.

Я медленно подошёл.

На постаменте лежали ножны. Простые на первый взгляд, но чем ближе я подходил, тем сильнее ощущал — это не просто ножны. От них исходила знакомая вибрация. Ритм, схожий с тем, что я чувствовал, держа меч Каэрион. И стоило мне сделать ещё шаг, как сомнений не осталось: эти ножны созданы для него. Они подходили идеально. Не как одежда к телу — как часть тела к телу.