И для нее, наверно, травматично.

Квалифицировав неуместные воспоминания, как муки совести, я поворачиваюсь на бок.

Жестко, блин.

Дешевенький надувной матрас не рассчитан на мой вес, прогибается до пола.

— Че ворочаешься?

Мирка садится по-турецки, щурится на меня из полумрака.

Блять…

Все равно не сплю.

Тоже сажусь.

Пялюсь на него недружелюбно. Распаленный неприятными воспоминаниями, очень сильно хочу опять расставить точки над i. Проговорить на берегу все, чтоб потом без обид тупых.

Но вроде все проговорили, и Мирка — не баба, усваивает с первого раза все.

— Как тебя в полицию занесло-то? — неожиданно миролюбивым тоном задает вопрос Мирка.

Пожимаю плечами.

— А куда мне? После ВДВ? На завод? На сейнер, селедку ловить и разделывать?

— Ты, вроде, в спорте хорошо шел…

— Недостаточно. Там тоже сложно. — Я сажусь удобней, так, чтоб опереться на тихо работающий холодильник спиной. — Смысл есть только в первых местах, и то уже в серьезных возрастных категориях. Там спонсоры, помощь… Да и ты интересен, как спортсмен. А для того, чтоб быть конкурентным, надо постоянно участвовать в соревнованиях. А каждое соревнование — бабки. Причем, довольно серьезные. У меня их не было. Помнишь же, у меня мама только… Была.

Мирка чуть поджимает губы, кивает.

— Давно?

— Я в армии был. Пневмония. Быстро очень. Приехал уже на похороны.

— Жаль.

— Да. А ты каким боком в продавцах? — перевожу я тему с все еще болезненной для меня.

Мирка пожимает плечами, типа, ну вот так получилось.

— А вообще чем занимаешься?

— Да так… — он встает пружинисто, берет с прилавка сигареты, прикуривает, — всем понемножку.

Меня цепляет чуть-чуть эта неопределенность, сразу тянет задавать дополнительные вопросы, но торможу себя.

Профдеформация уже имеет место быть, надо ее как-то сдерживать.

Судя по месту работы, у моего бывшего приятеля не все в шоколаде. Может, стыдится того, чем занимается. В конце концов, не все нормально воспринимают мужика за прилавком.

— Глянь, че нашел! — Мирка показывает колоду карт, усмехается, — катнем?

— С тобой? — я вспоминаю школьные годы чудесные, — иди нахуй.

— Да ладно тебе, — тянет Мирка, — мы не на интерес.

— Еще я с тобой на интерес не катал.

— Ну вот! Чисто так… Чтоб время убить.

Я думаю.

Перевожу взгляд с карт на усмешливого Мирку.

Ну…

Ладно, давай.

— На вопрос.

— Это как? — хлопает он ресницами.

— Кто проигрывает, честно отвечает на вопрос.

— Ну бля… — Мирка вздыхает, — совсем скрывать тебе нечего, я смотрю?

— А ты сильно уверен в себе, я смотрю? — дергаю я бровью с насмешкой.

— Погнали!

Мирка тянет матрас ближе к моему, садится удобней, раскидывает карты.