Бегу всё дальше, пока лес не поглощает меня целиком.
Ноги горят. Грудь разрывается. Воздух полосует легкие жестче секиры. Слёзы текут по щекам, но я не обернусь.
Вот, что называют свистом ветра в ушах! Это не в марафоне летнем по просьбе подруги поучаствовать, когда вы наконец выбрались как бы отдохнуть.
Где-то далеко позади раздаётся победный рёв. Надеюсь, наших воинов. Нет… не моих. Но тех, кто сейчас ломают засаду Йорана, как сухие ветки.
А я бегу. Не разбирая дороги. Всё дальше и дальше от человека, которого нашла в прошлом, чтобы стереть наше будущее…
Листья появляются всё чаще, лес меняется. Ветки хлещут по лицу, листья прилипают к щекам влажные от росы или позавчерашнего дождя. Солнца здесь почти нет, а в груди уже не хватает воздуха. Лес вокруг густой, тёмный, как в каком-то мистическом триллере, только без эпического саундтрека Ханса Циммера.
Внезапно я замираю.
Шум. Совсем рядом. Треск веток, тяжёлое дыхание.
Чёрт, кто-то из них уже здесь. Погоня?
Я не заметила даже, что за мной гнались. Бежала по наитию вперед, подгоняемая собственными троллями.
Самое смешное, что пока оглядываюсь, теряю ориентир. Видно, от стресса, меня еще и приступом топографического кретинизма шибануло. Теперь не пойму, а я точно стой стороны бежала? Тогда почему пугающий шелест впереди, а не за спиной?
Голова трещит, толчком заполняясь вскипевшей кровью. Если меня спереди подстерегли, то это не люди Варггарда. Тогда кто?
Зверь… волк или медведь?..
Сердце ухает под пятки. Ноги дрожат, а я даже ножа нормального при себе не имею. Есть только крошечный кинжал, который Ульф выронил подле меня, уезжая за Брианой.
Я прижимаюсь спиной к стволу старой ели и пытаюсь дышать тише.
А потом вдруг что-то глухо падает и взбивает кусты. Шум повторяется. Уже ближе. И… это точно не шаги отряда. Кто-то там среди листвы будто бы… прыгает.
И, если это не гигантский заяц и не обожравшаяся жаба, то из прыгучих… рысь?!
А через секунду шмяк и… из кустов торчит… человеческая нога!
Грязная, худая, вся в крови. После чего раздается тихий, сдавленный скулеж.
Я замираю. Целых полсекунды честно думаю, что это волк в человеческом обличье. Оборотень?!!
Потому что мозг у меня уже явно перегрелся от ускорившегося кровотока и меняет сумрачные картинки леса на кроваво-фантасмагорические.
А потом ветви начинают раздвигаться.
Передо мной парень. Самый обычный, без всякой фантастики. Совсем молодой, лет девятнадцати-двадцати, может, чуть больше. Высокий, поджарый, как все викинги, с длинными светло-русыми волосами, слипшимися от пота и крови. Одежда изодрана, на бедре глубокая рана.